Меня зовут Юлия Панарина с самого детства — нет, не с «далёкого», ведь это было буквально вчера — моя жизнь напоминала остров, отгороженный от материка шумного мира. Я будто инстинктивно искала уединение, отстраняясь от тех, чьи слова, поступки или цели казались мне чужими. «Как же так, Юль? — спрашивала я себя. — Ты сама создала эти обстоятельства. Почему вокруг столько людей, с которыми ты не хочешь делить даже воздух? Может, ты не там, где нужно?» Ответ пришёл позже: да, я сама рисовала реальность. Наделяла людей вымышленными добродетелями, лепила из них идеалы, а потом удивлялась, когда они оказывались... обычными. Не плохими, не злыми — просто другими. Мои иллюзии разбивались о реальность, как волны о скалы, оставляя лишь осколки разочарования. Годы идут, а картина не меняется. Куда бы я ни приходила — та же история. Но однажды я заметила: вместо боли в груди появилась лёгкость. Потому что поняла — никто мне ничего не должен. Ни восхищения, ни понимания, ни даже искреннос