Я — дачник. Нет, не тот лощёный владелец идеального газона и альпийской горки, который появляется на участке раз в месяц, чтобы пожарить шашлык. Я — потомственный дачник в третьем поколении. Мой участок — это не место отдыха, а поле боя, где каждый год разворачивается эпическая битва за урожай с коварными сорняками, непредсказуемой погодой и собственной ленью и неуклюжестью. Моя дача — это шесть соток, доставшиеся мне в наследство от деда. Шесть соток надежд, разочарований и порой непомерной гордости за выросший помидор размером с кулак. На участке царит хаос. Старенький домик, больше похожий на сарай, покосившийся забор, теплица из поликарбоната, пережившая не один ураган, и грядки, грядки, грядки… Каждую весну начинается одна и та же история. С энтузиазмом, достойным лучшего применения, я перекапываю землю, удобряю её, размечаю грядки и с благоговением сажаю рассаду. Мечтаю о богатом урожае, о сочных помидорах, хрустящих огурцах, ароматной зелени. Но мечты быстро разбиваются о сурову