Раньше я думала, что вкус — это наука. Что без гастрономических дипломов и дорогущих соусов еда не может быть настоящим искусством. А потом попала на выходные в деревню к тёте Тоне. Не скажу, что меня там ждали с караваем, но вот курица из духовки — точно. Она стояла прямо на столе, румяная, хрустящая, как будто только что вышла из русской сказки. И пахла — ни тебе розмарина, ни кориандра — просто чеснок, соль и немного любви. Тогда я поняла: всё, что мы ищем в ресторанах, давно живёт в бабушкиной кухне. В той самой, где сковороды тёплые, как ладони, а каждый запах — из детства. Эта курица — как письмо из прошлого. Мы ели её в праздники, в дни, когда приезжали гости, когда на столе стояла скатерть, а в окне — солнце, отражённое в стекле.
И готовили её не из-за моды, а из-за повода. Одна курица на весь дом — это было событие. Почти как концерт по телевизору, только со вкусом чеснока и картошки. Тётя Тоня говорила: «Секрет один — не спеши». Курица у неё лежала в форме, как барышня на ба