Они сидели напротив — HR с лицом куклы-марионетки и директор, похожий на персонажа из сериала про корпоративных зомби. Кабинет пах кофе и страхом. Мой будущий «офис» — должность контент-менеджера — казался тихим островком в их океане абсурда.
— Расскажите о вашем опыте работы с командой, — улыбнулась HR.
Я начала, как обычно: про проекты, про сроки, про «умение слышать коллег». Но через пять минут поняла — что-то не так.
— А как вы реагируете на критику в нерабочее время? — директор прищурился. — Скажем, если я напишу вам в 23:59, что пост недостаточно «живой»?
— О, я просто встану с кровати и начну аплодировать вашей заботе о рабочем процессе, — ответила я, сдерживая смешок.
Они переглянулись. Словно два паука, обсуждающие, как сплести ловчую сеть.
— А если коллега постоянно переписывает ваши тексты без согласования? — продолжал директор.
— Наверное, подарю ему медаль «Самый креативный редактор месяца». А потом спрошу, не хочет ли он занять моё место.
HR побледнела. Директор покраснел. Я вдруг осознала: это не собеседование. Это проверка на выносливость. Они искали не сотрудника, а мазохиста, который будет терпеть их дерьмо в обмен на зарплату.
— Знаете, почему вы до сих пор ищете человека на эту должность? — я встала, поправляя пиджак. — Потому что нормальные люди, услышав ваши «особенности», бегут так быстро, что вы даже не успеваете сохранить их контакты.
Их лица — это отдельный шедевр. Смесь ярости, стыда и недоумения.
— Перезвоню, — сказала я, выходя. — Когда-нибудь. В другой жизни.
На улице я рассмеялась. Впервые за долгое время я не чувствовала себя жертвой. Я выиграла. Даже без работы.