На краю деревни, где тропинка теряется в кустах ежевики, стояла цыганская кибитка, украшенная гирляндами из сушеного перца и кривых ложек. Внутри, в облаке ладана, восседала мадам Зара — цыганка с глазами, как два уголька из потухшего костра, и голосом, напоминающим скрип несмазанных саней. — Подходи, красавик, судьбу узнаешь! — крикнула она мне, хватая за руку так, будто собиралась вывихнуть плечо. Я, человек науки (окончил курсы Excel), скептически фыркнул, но любопытство перевесило. Заплатил пять рублей и уселся на табурет, который тут же издал звук, похожий на предсмертный хрип кота. Мадам Зара запустила пальцы в мою ладонь, уставилась на линии и внезапно втянула воздух, словно собиралась чихнуть. — О-о-ой, — закатила глаза. — Вижу… вижу… ты встретишь таинственного незнакомца! — Уже встречаю, — кивнул я на её попугая в углу, который методично клевал обои с цветочным орнаментом. — Не перебивай! — цыкнула Зара и швырнула в птицу сушёной фасолью. — Незнакомец будет с…