Слесарь Петрович, человек с руками размером с гаечный ключ и философией «на троих проще», в тот день чинил проржавевшую трубу в подвале хрущёвки. Водка «Столичная» в кармане комбинезона позвякивала, как колокольчик судьбы. — Эх, жизнь… — вздохнул он, ударяя молотком по заклинившему вентилю. Труба внезапно загудела, замигала синим светом, и Петровича втянуло в вихрь, оставив после себя только лужицу рассола и облако матерных слов. Очнулся он среди ландшафтов, словно сошедших с обложки журнала «Техника — молодёжи». Гигантские кристаллические здания сверкали, как новогодние игрушки, а по небу носились тарелки с иллюминаторами-глазками. — Чего стоишь, землянин? — раздался голос. Петрович обернулся: перед ним стояло существо с кожей цвета морской волны, тремя глазами и щупальцами вместо рук. — Зыртексссс, — представилось оно, шипя. — Ты попал через гиперпространственный канализационный портал. — Ну, я так и думал, — кивнул Петрович, доставая бутылку. — Выпиваем? Зы