и снова здравствуйте, мои дорогие! С вами снова я, осьминог-гомеопат Ферапонт...
Время — странная штука, вроде оно есть, но его как бы и нет. Два года прошло, а скоро тот же май. Но сначала будет мой день рождения. Четыре года, по вашему летоисчислению мне стукнет ровно тридцать.
Я не то чтобы не люблю, когда стукает, но и не люблю тоже, в сумме мне всё равно. Хорошо, что это не противоречит Великим Алгебраическим Законам, потому что когда противоречит, то Мать сильно расстраивается и становится непригодна к употреблению.
Мне будет тридцать, на носу май, я подумал: "а не вернуться ли мне?" Куда? К чему? Зачем? Философский вопрос. Профиль социологического исследования показал, что он ничего не показал. Ни в профиль, ни анфас. Но я то по-прежнему хорош. Я красив, я прекрасен, я... Как там превосходная степень от превосходного? Так вот, это всё я. Мне Мать так сказала.
А, умён ещё. Да, я очень умён. Поэтому я не буду возвращаться из отпуска (слава богу, всего лишь из творческого — Мать вон из декретного пятнадцатый год не всплывает), я не буду возвращаться триумфально, с помпой, фейрверками и пожарной командой. Я вернусь тихо, как и ушёл. По английски. (дефис? тире? пробел? Ладно, неважно.)