Книжные покупки, или снова я пришла за хлебом.
Вышла в аптеку. Вернулась с тремя книгами. Ни одной таблетки. Зато — душа на антибиотиках.
Эмильена Мальфатто — «Полковник не спит»
Тоненькая, как лезвие. Пронзительная, как совесть. О войне, о молчании, о мужчине, который не может спать, потому что слишком хорошо помнит. Эта книга похожа на шёпот, от которого становится неловко.
Антон Чехов — «Тысяча одна страсть. Сборник юмористических рассказов»
Потому что с иронией жить легче. А с чеховской — почти изящно. И обложка такая, что её хочется повесить в рамку. Мой идеальный антидепрессант — хруст страниц + сдержанный абсурд.
Орхан Памук — «Наивный и сентиментальный писатель»
Когда хочется читать про чтение. Писать про писательство. И просто быть в комнате с лампой, тишиной и книгой, в которой кто-то говорит словами, которые ты думала, но не произносила.
Сейчас я сижу, глажу шпица, пью чай и думаю:
Какие мы всё-таки хрупкие, когда читаем.
И какие сильные — когда выбираем, что именно читать.
P.S. от литературного завхоза Сэма:
Все книги тщательно обнюханы.
Чехов — смешной. Памук — пахнет осенью.
Полковник пусть не спит, а вы — отдыхайте.
Я вас всех люблю. Особенно если вы не забываете гладить шпица между абзацами.
