– Ты видела нового генерального? Этот Исаков – просто огонь!
Голос коллеги пронзает сознание, как шпилька в нерв. Я замираю, стоя у дверей отдела кадров, с сердцем в горле и ногами, которые дрожат так, будто я не в каблуках, а на ходулях.
Глеб Исаков.
Новый генеральный директор.
Мой бывший.
Мужчина, которому я не сказала, что четыре года назад родила от него дочерей.
Двоих.
И он только что вошёл в здание. Взял папку, кивнул охране, поправил манжет дорогого пиджака и направился… в бухгалтерию.
А там — мои девочки.
Мои близняшки. Мои “апельсинки”. Они там каждую субботу — рисуют на принтерной бумаге, пьют какао и ставят наклейки на степлер. У нас с бухгалтерией союз — они сладости приносят, я — детей. Все довольны.
Кроме Глеба. Он не должен знать. Он не должен видеть.
Это ты ему не сказала. Это ты решила быть сильной и гордой. Вот и прячься теперь
Я срываюсь с места, не чувствуя ног. Каблуки цокают, будто отбивают похоронный марш.
Добегаю до поворота и замираю. Он у двери. Он уже внутри бухгалтерии.
– Что делают дети в офисе?! – его голос, знакомый до судорог, гремит, как удар молнии.
– Это дочки Аси Солнцевой, нашего менеджера, – спокойно отвечает бухгалтер Ирина.
– Какой Солнцевой? – переспрашивает он.
Вот и всё. Всё. Шито-крыто больше не прокатит.
– Это мои… – начинаю я, входя в кабинет. Но он меня опережает.
Он смотрит на них. На моих дочерей. Они сидят на ковре, одна держит карандаш, вторая – апельсин, раскрашенный в чёрный, потому что “так модно в мультиках”.
Он приседает рядом. Разглядывает лица. И я вижу: он понял.
У Глеба Исакова идеальная память. Он мог вспомнить сумму накладной пятилетней давности. И уж точно не забудет собственное лицо, размноженное на двух девочек.
– Солнцева? – поворачивается он ко мне.
Я сглатываю.
– Да, – шепчу. – Они мои.
Он ушёл, не сказав ни слова. А я осталась. В бухгалтерии. С “апельсинками”. И липкими ладошками на шёлковой юбке
Мама говорила:
"Если не хочешь, чтобы муж ушёл — не скрывай от него детей".
Вот только он уже ушёл. Четыре года назад.
Я тогда не удерживала. Была гордая. Решительная. Немая.
Он уехал по контракту. Мы поссорились. Я осталась. А потом — задержка. Тест. Паника. И ещё через восемь месяцев — двойное счастье с одинаковыми ямочками.
Но я не сказала. Потому что не верила, что он…
Что он будет рад.
Теперь он – мой начальник. А я – его “секретная глава из прошлого” с бонусом в два голоса и мультики “Барбоскины” на фоне
Следующие дни я ухожу раньше. Прячусь в туалете. Пишу отчёты с опозданием.
Коллеги думают: “Ася нервничает, потому что директор красавчик”.
Ха.
Я нервничаю, потому что директор — биологический отец моих детей.
А он молчит. Не подходит. Не говорит ни слова.
Иногда мельком смотрит — и отводит глаза.
Иногда заходит в отдел — и выходит, не спросив ничего.
И вот однажды я прихожу домой — и вижу коробку с апельсинами. И два детских свитера.
Без записки. Без слов.
Но я знаю, от кого.
Ты думаешь, он молчит, потому что злится. А он молчит, потому что боится так же сильно, как ты
В пятницу он вызывает меня к себе.
– Проходи, – говорит.
– Можно без “ты”? – огрызаюсь я.
Он смотрит с усмешкой.
– Хорошо, Солнцева. Как скажешь.
Пауза.
– Ты не сказала. Ни слова. Почему?
Я чувствую, как дрожат колени.
– Потому что ты уехал. Потому что мы не были... ничем.
– Я был отцом. И ты это знала.
Больно. Честно. Прямо в грудь.
Я опускаюсь в кресло.
– Я испугалась. Всё навалилось. А потом стало поздно.
– Никогда не поздно знать, что у тебя есть дети.
Он начал появляться. У дома. У сада. На праздниках
Он не ворвался. Он вошёл.
Плавно. Спокойно. По одному шагу в день.
Принёс торт. Кинул мяч. Помог собрать конструктор.
На утреннике он стоял в углу, весь в костюме, и вытирал глаза, когда близняшки пели про “маму и папу”.
Потом — прислал смс:
“Хочешь, я больше не буду приходить?”
А я ответила:
“Если честно – хочу. Но девочки — нет.”
Он не ушёл.
Мы снова начали разговаривать. Только теперь – с осторожностью. И с ложкой варенья в каждой фразе
Он научился заплетать косички. По три штуки с каждой стороны, “чтобы симметрия”.
Он научился говорить “ты не права” без крика.
Он научился слушать.
А я...
Я научилась не бояться, когда он берёт за руку.
Когда смеётся с дочками.
Когда ставит чашку чая рядом со мной.
Мы не говорим “люблю”.
Но каждый день – как репетиция возвращения.
***
«Апельсинки для бывшего», Елена Попова ❤️
Это роман о женщине, которая любила, но не сказала о своих чувствах. О мужчине, который уехал, но вернулся. И о двух девочках, которые научили их обоих, что семья – это не когда всё по плану. А когда вместе.
Благодаря этой партнерской публикации канал развивается и продолжает радовать вас интересными рассказами. Просим отнестись с пониманием.
