История женщины, которая не могла забыть, пока не вспомнила
— Ты всё ещё его ждёшь?
— Нет.
— А почему в голосе боль?
Когда мы расстались, всё выглядело буднично: пара сломанных фраз, чемодан, такси. Он ушёл — с глазами, в которых больше не было нас. А я осталась — с его майкой на спинке кровати, как с якорем.
Прошли недели, месяцы… Год.
А внутри — всё так же невыносимо.
Я прожила сто вариантов: что могла сказать иначе, что недолюбила, что потеряла. Только вот он не возвращался. Ни письмом, ни мысленно.
И только однажды, в разговоре с близкой подругой, я впервые произнесла:
— Я не могу отпустить. Как будто часть меня там, с ним.
Она мягко сказала:
— Потому что, может быть, вы были не только в этой жизни вместе. Может быть, тебе стоит узнать, что было до…
Так я впервые услышала о «Книге нас» — формате, в котором раскрываются глубинные связи двух душ: история их встреч, боли, обетов и любви, прошедшей сквозь время.
Скепсис был.
Но отчаяние — сильнее.
И я решилась.
Когда я открыла свою «Книгу нас», первым было ощущение… узнавания.
Не по уму — по телу.
Будто каждая строчка дышала моей болью, но при этом — лечила её.
В одном из воплощений я была хранительницей на востоке, носила имя Зара и жила в храме, куда однажды пришёл он — тогда воин, уставший от сражений. Его душа была звёздной, но обожжённой. Я была его водой. Он — моим огнём. Мы нарушили обет. И были разлучены: его увели, меня изгнали. Я ждала всю жизнь, стояла у дороги, вглядываясь в лица странников.
А в другой жизни я была женой врача в Лондоне. Его звали Джеймс. Он был холоден, замкнут, но я любила в нём ту самую искру, которую не могла объяснить. И даже когда он предал меня с гувернанткой — я не смогла его разлюбить. Потому что любовь шла глубже, чем разум, глубже, чем жизнь.
С каждой страницей я переставала обвинять себя.
Это не я выбрала страдать — это моя душа завершала контракты.
Это не слабость — это глубинная верность, которую я наконец могла отпустить.
— А если он снова появится? — спросила я проводницу, которая работала с моей Книгой.
— Тогда ты уже будешь другой. И сама решишь: впустить — или попрощаться. Без боли.
И правда. Спустя месяц он написал.
Коротко. Без «прости», без «люблю». Просто — «ты как?»
А я? Я улыбнулась. С нежностью.
Но внутри больше не болело.
Я не была та, что ждёт. Я была та, что вспомнила.
Если ты тоже не можешь забыть — может быть, ты ещё не всё вспомнила.
Больная любовь — это не наказание. Это часто история душ, которую ты несёшь сквозь века.
И если тебе откликается, если ты чувствуешь, что есть что-то большее —
приходи за своей «Книгой нас».
Может быть, она и станет твоим освобождением.