Детство — это не место. Это состояние.
И у каждого оно было своим. У меня — это барак у железной дороги, гудки поездов, которые мы слушали как музыку и маленький козлик, ставший моим первым настоящим другом. Мы жили просто. Очень. Один барак — несколько семей. Тесно, шумно, но по-своему тепло. Папа работал на железной дороге, мама — инженер, строгая, но мудрая. Ни богатства, ни комфорта, но была какая-то основа — ощущение, что это твой старт, а не тупик. У нас не было ни кошки, ни собаки. Но был козлик. Маленький, немного глупый, но очень живой. Он был нашим другом, поводом играть, смеяться, быть добрее. Мы его кормили, звали по имени (которое постоянно меняли), и представляли, что он — герой в мире, где всё возможно. Потом он умер. И мне казалось, что с ним умерло что-то очень важное во мне. Чистое, светлое, доверчивое. Гриша (мой сводный брат) был старше и сильнее. С ним было страшно. Не потому что он был злой. А потому что он придумывал такие игры, в которые не хотелось играть, но