Сегодня ушёл от нас талантливый уральский поэт - Валентин Васильевич Сорокин...
Предлагаю вашему вниманию подборку стихов из моей новой книги "СИМ ПОБЕДИШИ!" ( я - редактор-составитель)...
ВАЛЕНТИН СОРОКИН:
ОБЕЛИСКИ ГУСТЫ НА СЕЛЕ…
Обелиски густы на селе.
Край пронзили собой обелиски.
В дождевой и проржавленной мгле
Растворяются длинные списки.
Прочитал я – и скорбно примолк:
Тут, руками отцов бронирован,
Молодой громыхающий полк
На озёрном холме сформирован.
А сегодня долины пусты.
Вьётся-бьётся дорога печально.
Палисадников бывших кусты
По бокам шевелятся прощально.
Перепахан погост и ужат,
Вдовы ранние, горе-старухи
Одиноко в могилах лежат,
К миру этому праведно глухи.
Только свист одичалых стрижей.
Вздох берёзовый, тягота звуков.
Всё война забрала: и мужей,
И сынов у несчастных, и внуков.
Стало некому в избах рожать.
И, осилив последнее горе,
Им, солдатам, лежать и лежать
В этом русском великом просторе.
ПЛАЧ ПО УБИТЫМ
Мёртвые не исчезают –
они возвращаются.
Кто в Чехии, кто в Пруссии, кто в Польше.
И здесь – повсюду мрамор и сирень…
Солдатам нашим памятников больше,
Чем сохранилось ныне деревень.
Вон хутор обветшалыми домами
Давно плывёт в пустеющий закат.
И – обелиск, мерцает он в тумане
Так грустно-грустно, вроде виноват.
И, к утру нахоложенному глухи,
В сутулом одиночестве тоски
По десять раз успели сшить старухи
Одежду на смерть и связать носки.
А смерти нет, лишь годы воском тают
И люди тают в дымке мировой.
И кладбища родные зарастают
Чужою и слепою трын-травой.
По ней роса игольчится морозно,
Над ней шумят угрюмо тополя.
Где накренились кладбища, там грозно
Осиротели русские поля.
Куда б меня судьба ни уносила,
Я ни вблизи не понял, ни вдали,
Какая воля и какая сила
Нас убирает медленно с земли.
Неужто где-то беспричинно рады,
Хоть это ликованье не к добру,
В тот миг, когда я погребаю брата
Или теряю кровную сестру?
И век мой болен, и народ мой болен,
И сам я болен – ноша тяжела.
Как будто дума древних колоколен
Мне острым светом сердце обожгла.
В ДЕНЬ ПОБЕДЫ
Родина моя, земля святая,
Как давно не пели соловьи,
Муравой-травою зарастают
Избы деревянные твои.
Ну а солнце прежнее в зените
Льет над бездорожьями лучи.
И встают то в бронзе,
то в граните
У Кремля седого палачи.
И когда шумит дождями лето,
Край ветрами грозными продут,
В смертный бой солдатские скелеты
Под Смоленском все еще идут.
Сколько жизней тут перекипело,
Непросты у воинов дела:
Схоронить Россия не успела,
А Европа славу отняла…
И у Спасской башни на пороге
Под багровым стягом октябрей
Вызревают новые пророки,
Гениев усопших не добрей.
А в туманах по лесам и рекам
Мать слепая медленно бредет,
Говорят, она уже полвека
Пирамидку сына не найдет.
Родина моя, земля святая,
Иволги, кукушки, соловьи,
Лебедой забвенья зарастают
Избы деревянные твои.
1990 г.
В ЗАЩИТУ ВОИНОВ МОЕГО ОТЕЧЕСТВА
"Войны без крови, право не бывает.
Сей аргумент, воистину хорош.
Но тот, кто от войны наживу добывает,
Оценят жизнь бойца в паршивый грош"
1
В победный Май. Закончилась война,
Но не ушли в забвенье наши беды,
Нет, не утихла смертельная волна,
А мы так радостно встречаем день победы.
Но. Я хочу понять. Над кем победный день?
Какой измерить мерою? Какою славой?
На наших воинах легла посмертно тень,
Руководителей и их политики кровавой!
Да. из-за них, столь жертвы велики.
В защиту Родины на жертву шли народы!
В кровавой бойне заколоты бойцы,
Той черной власти – «кровавая коррида».
И «СМЕРШ» командовал за спинами бойцов,
Вперед бежать, в атаку без оружия!
Вперед с дубинами под шквал свинца,
Чтобы поднять с убитых ружья!
И выполняя долг свой до конца.
Шли наши деды и отцы, порой и без оружья.
И летом, в дождь, когда зимою сыпал снег…
В окопах грязных и на застывших лужах
Мечтали по ночам в коротком сне… -
-О тихой гавани – прекрасной..,
-О доме, что в цветах. И о полях во ржи,
-О матерях в слезах, молящихся напрасно,
-О милых девушках ...
Солдат-братишка, не тужи...
2
Я проклинаю тех «чудовищ»!
Кто не в окопах, не в бою,
Награбил тысячи сокровищ
За счет солдат, кто жизнь отдал свою.
У этих гадов свой порядок.
Участия в боях не принимать.
Бойцу за смерть медаль в награду,
А жуликам война – «Родная мать!»
Солдат за нас, за Родину сражался,
А так же и за тех, кто у «руля»
Отчизне верен был, таким он и остался,
Но жизнь его оценят в «два рубля»!..
В великий День - Огромной скорби!
Я ПОМИНАЮ ВСЕХ СОЛДАТ,
Кто не боялся взрыва бомбы,
Кто пал за нас – геройский наш отряд.
Был месяц май. Закончилась война.
Но. Не ушли в забвенье наши беды!
Беда в стране и надвигается волна.
Я со слезами встречаю День Победы…
2003 г.
Сорокин Валентин Васильевич родился 25 июля 1936 года , место рождения Россия – Республика Башкортостан. Отец с Великой Отечественной войны вернулся инвалидом. В 14 лет будущий поэт ушёл из родительского дома и поступил в фабричное училище. Десять лет работал оператором электрокрана в мартеновском цехе на Челябинском металлургическом заводе, окончил вечернюю школу и горно-металлургический техникум. Выпускник Высших литературных курсов (1962), а в дальнейшем и их руководитель (1983–2014). В 1965–1967 гг. – заведующий отделом поэзии в саратовском журнале «Волга», в 1968–1969 гг. – отделом очерка и публицистики в журнале «Молодая гвардия», в 1970–1980 гг. – главный редактор издательства «Современник». Первый поэтический сборник – «Мечта» – выпустил в 1960 г., в 1962 г. – второй и третий («Мне Россия сердце подарила» и «Я не знаю покоя»), а затем ещё около 40 книг. Стихи переведены на многие европейские языки, на арабский, японский и хинди. Живёт в Москве.
