Кленовые вертолётики плавно падали на землю, выпускаемые из тонких, дрожащих рук. Утро. Лето двадцатого.
Они давно не виделись, но Эла не покидало ощущение, что с Ней он никогда не расставался. Свято верящий в дружбу, в то прохладное утро Эл напрочь откинул мысли о таких отношениях. На пороге, когда они прощались, Она крепко обняла его и тихо сказала: "С каждым годом ты становишься все красивее".
До этого они всю ночь просто лежали рядом, уставясь в потолок, слушали музыку, держались за руки. Разговор как-то не клеился, хоть им и было что сказать друг другу. И в этой кричащей тишине Эл вдруг осознал, что любит; любил до и не знает, будет ли после. Ему не хотелось знать.
Лишь момент, который они прожили вместе, останется навсегда выцветшей запиской среди книжных шкафов воспоминаний.
И каждый раз, как клён будет плакать парящими слезами, Эл будет брать эту записку. С теплом и щемящей болью в груди читать...класть обратно.