Утро восьмого января две тысячи двадцать четвёртого года город Санкт-Петербург встретил обильным снегопадом. В одиннадцатом часу дня, когда метель закончилась, я решил сходить в магазины за продуктами. Стоило только открыть дверь подъезда, как со двора донеслось знакомое птичье пение. Выйдя на улицу, я стал внимательнее прислушиваться и озираться по сторонам. Судя по звуку певчих голосов на одном из ближних к дому деревьев, расположилась пара-тройка снегирей. И вправду, нашёл я их очень быстро. Прямо передо мной на нижних ветвях засыпанного снегом кустарника сирени, словно кусочек ожившего пламени, сиял алый комочек. Мальчик снегирь меня совсем не боялся. Птиц этих я не видел уже давно, в последний раз фотографировал в Московской области. В голове маячила мысль: «а не плохо было бы вернуться за фотоаппаратом». Но, удручённый печальным опытом прошлого, голос разума подсказывал, стоит мне сейчас покинуть улицу и возвратиться во всеоружии, как чудесной птички и следа не останется. Поэтому