"Сказание о мёртвом ходе''
Старый шаман собрал всех своих учеников разом. Последователи его знатно волновались, ибо не часто наставник одаривал вниманием их единовременно. Дурное знамение видели они в предстоящем разговоре. Мудрец давно угасал, и многие ждали, что он наконец-то выберет своего преемника. В освященном языками пламени шатре старец восседал на своем почетном месте, подопечные же его расселись в круг возле костра. Слуга ударил в барабан три раза, что означало начало церемонии. Шаман орошил пересохшее горло жадным глотком воды и заговорил. В сей обстановке голос его звучал болезненней обычного. Он молвил : "Ученики мои, сегодня я собрал вас в своем шатре, так как время мое пришло. Вы ждёте от меня напутствия, совета, кто-то жаждет моего титула. Но единственное, что у меня есть для вас - слова моего наставника, сказанные много лет назад. И так, внемлите моей мудрости, ибо только она определяет ценность моей жизни. Откройте разум для непостижимого. Пусть чувства ваши обострятся до предела, потому как обратимся мы к материям столь тонким, какие неподвластны человеческому восприятию. Забудьте о мирских переживаниях.
В обыденности нашей редко выпадает возможность соприкоснуться с неизведанным. Взор человеческий закрыт пеленой, что мы сами сгущаем у своих очей. Вглядываясь в туман, мы лишь чётче видим дымку, концентрируясь на том, что ограждает нас от непостижимого. Не зрение поможет нам. Прислушайтесь. Слышите ли вы тяжелые, хриплые вздохи? Шарканье стёртых вечным блужданием по свету сапог. Бряцанье ржавого железа, без необходимости и лишь по привычке хозяев остающегося в употреблении. Звуки становятся более различимыми. И вот, ухватившись за эту нить, вы не находитесь более в привычной ночной тишине. Вас окружает грохот. Звуки тысяч бредущих путников, неуловимые для тех, кто не знает о них изначально. Что же это за чудовищный рев? Откуда такая какофония бессмысленных звуков? Что за невидимая рать нарушает ваш бесценный покой, вызывая столько тревоги и беспокойства в глубинах подсознания? То мертвые идут нескончаемым строем. Тьма скрывает пелену перед глазами, мрак окутывает все вокруг. Но в темноте грубыми, будто нацарапанными на полотне ночи линиями проступают силуэты. Не сон ли это? Открывающаяся картина вызывает бешеное биение сердца, ноги подкашиваются, а все тело пробирает мерзкая, мучительно неторопливая дрожь. Нет, невозможно было не замечать настолько громадную толпу изо дня в день, не слышать этого топота, этого воя. Но вы опять не замечаете истину. Упорно не хотите осознать правду. Те звуки пусты. За ними не стоит ни боли, ни отчаяния. Никчемное сотрясание воздуха. Разве может человек во всем многообразии оттенков звучания природы отвлекаться на этот шум? Шум, лишь заглушающий прекрасные трели птиц или журчание быстрого ручья. А эти образы? Серая, однородная масса тел, никогда не меняющаяся, нисколько не выразительная. Солнечные лучи, несущие нам яркие краски окружающего мира, вольно скользят всюду, а бледные, поникшие мертвецы не смеют преграждать им путь. И самое главное, что скрывает великий поход от очей наших – всеобъемлющая, вязкая пустота. Пустота внутренняя. Ничего не осталось от прежних представителей нашего рода. Они были лишены великого дара – чувства. Нет в нашем мире чего-то, что способно воздействовать на них. Также нет никаких возможностей и для них влиять на жизнь нашу. Лишенные прежней красоты, души, морали, они идут по вечному пути. Лишенные всего, но не цели. Иначе куда бы шли они? Ведь намного проще остаться лежать в земле, смешавшись с мирозданием, и вернуться в небытие, из которого приходим все мы. Однако вялые, потерявшие прежнюю силу ноги совершают шаг за шагом вопреки всем законам бытия. Каждый мертвец хранит в клочках своей растерзанной натуры лишь место. То, куда необходимо дойти. То, где можно обрести покой. Каждый идет в самый святой для них уголок Земли, который по праву можно назвать домом. Умершие не общаются меж собой. Ничто не связывает их друг с другом, а идут все вместе. И ведь бесчисленно количество тропинок, что пронизывают земли людские. Но мертвый ход един. Един в самом важном.
Никто никогда не доберется до дома. Усопшие разрознены, но идут одной дорогой, разделяют общую судьбу. Их связывают призрачные нити, превращающие хаос разрушенных непреклонным роком жизней в целостную упорядоченную систему, существование которой выглядит чудом. Так двигаются мертвые по Земле. Такие разные, и такие одинаковые. Такие жалкие, сломанные, беспомощные. Но такие величественные, такие гордые в своем безропотном, лишённом сомнений и переживаний шествии. Именно они протаптывают великие пути, которыми идем мы с вами. Дороги, которые ведут нас к будущему. А мы даже не замечаем их. Хотя, мертвые не нуждаются во внимании. Они отвечают взаимностью людям, тоже не замечая нас. Умершие не замечают нас не потому, что мы другие. Не потому, что мы для них слишком цветасты и пестры. Не потому, что мы владеем чудесной речью, которая им недоступна. Мертвецы не способны увидеть нас также, как в упор не видят и друг друга.”
Пришел черед и мне последовать за праотцами. Вот вам мое наследство. Никто из вас не получит моего титула, вам предстоит заслужить собственный.
Вдруг в шатре раздался дикий рев.
-Какого дьявола, старик?! Я долгие годы внимал твоим юродивым идеям, потратил все силы, присматривая за тобой, когда хворь пришла в твой дом! Да без моего ухода, ты давно бы отошёл в мир иной! Вот твоя благодарность! На сколько был я слеп, раз жизнь отдал, следуя учению безумца?! - выпалил старший ученик.
-Ты хочешь сказать, что мнишь себя достойным лишь потому как прислуживал все эти годы? - ехидно возразил средний, - если бы ты был столь же талантлив в шаманизме, сколь в выносе ночных горшков! Возможно, тогда у нашего почтенного старца не возникла бы необходимость в других последователях.
- Угомонитесь оба! Неужели вы вдруг забыли все уроки нашего мастера?! На то его воля, она должна исполняться беспрекословно! - воскликнул младший.
-Пусть будет так! Я никому не позволю забрать у меня то, что суждено по праву первенства! - старший выхватил нож, - все равно никто не узнает последнюю волю шамана!
Стены шатра окропились кровью. Под крик боли младший выбежал из шатра. Он бежал в лес, а вопли подгоняли его. Оторвавшись на приличное расстояние, тот упал, выбившись из сил и жадно глотая воздух. Стало тихо. Лишь ветер жалобно скулил среди деревьев. Младший присел, прислонившись к дереву спиной. Алый свет степенно разливался среди склонов гор. В лучах восходящего солнца он заметил блики стали. Навострив слух, младший уловил беспорядочный топот и стоны. В дали он увидел тянущуюся до самого горизонта вереницу людей, изуродованных сражениями, болезнями или старостью. В самом конце толпы он распознал две знакомые фигуры. Не обнаружив старца-шамана, он бросился было обратно, но застал лишь три бездыханных тела. По щеке наставника катилась одна скупая слеза. Младший знал, что должен делать, знал, кем должен стать, и знал, о чем поведает ученикам перед смертью...
P.S. На написание данного рассказа автора вдохновило музыкальное произведение немецкой метал-группы "Powerwolf" - "Last of the living dead".