Давно это было. Мне 30, свой бизнес, семья, двое детей, измена, развод, русская болезнь, от которой одно лекарство - массандровский портвейн. Принимать 0, 7 утром и 0, 7 вечером. Классика.
Друзья сняли однушку, в которой я и не жил днем и ночью. День от ночи отличались тем, что ночью по стенам бегали серебряные молоточки. И бегали они настолько явно, что просыпался я от них в страшном холодном поту. Или не засыпал со светом, ждешь-ждешь и... вот они - побежали... Сердце о ребра колотится, пальцы не гнутся, а если зажмуриться, то становится еще страшнее... Здравствуй, белка молодая, незнакомая.
Месяц примерно я так провел, меняя естественный цвет волос, только дырки новые на ремне шилом... Пока в один прекрасный памятный день не встретил на лестнице соседку. "Вас она тоже донимает?", спрашивает добрая женщина. Глядя на нее черными кругами вместо глаз, я ей, тонким голосом, кто?"Да баба Шура из 32-ой, у неё деменция, она по ночам чайной ложкой по стенам стучит, достала всех, куда мы только не писали!".
Этой же ночью, проснувшись от молоточков, я прошептал "Баба Шура" и заснул, почти счастливый... Начался отсчет моего пятилетнего периода выздоровления.
Я это к чему? Страшит незнаемое.