"Сама ничего не написала, а других критикуешь!" После публикации о графоманских стихах в Дзене мне прилетело много претензий. У некоторых гостей канала, видимо, не хватило интеллекта, чтобы найти мои стихи в Интернете.
Решила помочь немощным читателям и опубликовать несколько старых стихов, написанных 20 лет назад.
Ты любишь меня до горячих миндалин...
Ты любишь меня до горячих миндалин,
До рваных в углах, голодающих губ,
До криков в пожаре сгорающих спален,
До боли, когда ты мучительно груб.
Ты любишь меня, проливаясь, как лава,
В наполненный сладкими рифмами рот,
И каплями пота нездешнее lover
Стекает со лба на горячий живот.
Ты любишь до гнева, ты любишь до дрожи,
До страха в глубинах слезящихся глаз.
Ты страсть, как иглу, загоняешь под кожу,
И чувства, как яд, растекаются в нас.
О проигранном сражении
Всё пройдёт, ты устанешь мне сниться,
Да и мне умирать надоест…
Глаз твоих безопасных бойницы,
Рук моих утомившихся крест.
И когда-то смертельные стрелы
Рассыпаются в пыль налету.
Или солнцу светить надоело,
Или жертву ты выбрал не ту.
Я, как воин высокого ранга,
Прекращаю бессмысленный бой,
Рядом с сердцем, у левого фланга,
Защищая участок любой.
Мы решительно сняли осаду
И бесславно отводим войска.
Мира нет, и весь мир – не награда,
А на знамени нашем – тоска…
Лилит
Не зову тебя в райские кущи,
Не маню тебя адской жарой.
Я не знаю, чем день мой грядущий
Будет сладок и горек порой.
И самой мне Эдем не обещан –
Не несла чистоту к алтарю.
Но собой, самой вольной из женщин,
Я как призом тебя одарю.
Всех законов небесных не знаю.
Пусть не первый, но всё же – Адам.
Я из плоти и крови – земная
Вместо яблока душу отдам.
То ли девственна, то ли порочна,
В теле – страсть, только сердце болит.
Так изменчива – в мире непрочном.
Просто первая. Просто Лилит.
Про бумажный самолётик
Прочертил по небу траекторию
Самолётик из листа бумажного…
Вот и всё, закончилась история –
Ничего в ней не осталось важного.
Ни любви, ни нежности, ни жалости,
Ни восторга нет, ни уважения.
Самолётик, сложенный из шалости,
Курс берёт досрочно на снижение.
Птица рукотворная небесная
Крыльями помашет ветру южному.
Кончилась история чудесная –
Ничего в ней не осталось нужного…
Не чудится, не видится, не снится...
Не чудится, не видится, не снится,
Но прошлому пока что не отдать…
Любви моей трагической страница –
Лишь черновик для книги «Благодать».
Лишь росчерк, лишь набросок, лишь попытка,
Бросок в небытие, слепой полёт.
И кровью ран пропитанная нитка
Прошила этой книги переплёт.
В написанное я уже не верю,
Но за стихией следует покой.
Грядущее моё стоит за дверью,
Как нищенка, с протянутой рукой…
О любви в природе
Солнце наклонилось над водой…
Им она уже была согрета.
Солнце – он. Красивый, молодой.
А она – чиста. Стояло лето.
Было на поверхности реки
Необычным солнца отраженье.
Мелких волн искрились огоньки,
Вызывая головокруженье.
Он пытался голову нагнуть,
Чтоб коснуться губ её невинных,
Но остерегался утонуть
И пропасть в немыслимых глубинах.
И светил сквозь влажное – до дна,
До песков войти в неё пытался.
И порой казалось, что она
Силилась просить, чтоб он остался.
Ей мечталось, он в неё впадёт
Родником лучащимся небесным
И, как дар божественный, придёт
К ней любовь – в слиянии чудесном.
Ей не в океан бы – в небо впасть,
Сладким сном забывшись, не проснуться.
А ему – под толщей вод пропасть
И к небесной жизни не вернуться.
Только жизнь цинична и груба:
Дар не послан, чуда не случилось.
И не донеслась её мольба –
За полями солнце закатилось.
Всхлипы волн беззвучны и горьки.
За любовью следует утрата.
Лишь в сверканье рыб на дне реки
Чувственные отблески заката.