Этот город похож на слоёный пирог. Большой, с красивыми кремовыми фасадами башен, украшенный сладкими цветами пирог… прогнивший изнутри.
Здесь всё подчинено строгой иерархии. Никто из аристократов не запачкает туфли в грязи бедных районов. Никто из серой массы среднего класса не посмеет поднять голову выше положенного – но ни один не упустит возможности пнуть попрошайку. Никто из бедняков не видел великолепия богатых кварталов и не знает вкуса чистой воды.
Я ненавижу этот город. И он отплачивает мне тем же.
Все знают, кто я и с какого дна поднялась. Они до скрипа зубов ненавидят само моё существование, их оскорбляет присутствие человека, наплевавшего на многовековые устои и правила. Я чувствую косые взгляды, слышу шёпот за спиной – и всегда сплю с кинжалом под подушкой. Выживание требует жертв.
Безутешная мать рыдает. Отец убит горем. У меня нет для них слов утешения, я даже не могу пообещать, что найду их сына. Как и тринадцать детей, пропавших за последние два месяца.
Мою цель интересуют только светловолосые жертвы не старше десяти лет. Пол значения не имеет. Как и количество денег в кошельке их родителей.
Преступник обладал магией. Самоучка, но до жуткого талантливый. А ещё – образованный, богатый, из знатной семьи, имеющей доступ к картам подземных туннелей. Даже мне пришлось напрячься, чтобы заполучить их. А всё потому, что только здесь можно спокойно проводить настолько зверские изыскания. То, что оставалось от детей, даже у меня вызывало мороз по коже. В такие моменты хочется самой преступить закон.
И я продолжаю поиски, спускаюсь в эту бездну гнили, червей и черноты, на которой держится мерзкий слоёный пирог города. Думаете, сказки про монстров, утаскивающих непослушных детей, беспокойных призраков и поднявшихся из могилы мертвецов – просто страшилки? Так вот, я уже истратила более двух сотен серебряных патронов, чтобы эти самые "страшилки" не сделали меня частью сказок.
Вспышки от выстрелов отбрасывают блики на низкие стены туннеля. Сапоги скользят по грязи отходов. Несколько капель холодной крови паука-переростка брызнуло на щёку и тут же обожгло болью. Зато за следующим поворотом меня ждали новые доказательства пролитой крови. Совсем свежая, по ней я легко нахожу след чужого преступления, который тянется через весь подгород, по улицам бедных районов, по мощёным кирпичом дорогам поднимается к верхним кварталам.
Под подозрением – четыре благородных семьи. Мне не нравится допрашивать аристократов, их ужимки, снисходительный тон и нелюбовь к прямоте только усложняют мою и без того непростую работу.
Хозяйка дома косится на пятна у меня на лице, они её явно смущают. А глава семейства в ярости. Он не желает слышать меня, его оскорбляют мои подозрения, и набухшая вена на лбу только подчёркивает негодование.
Отказавшись от чая, я ухожу – ни с чем. Мягкий ковёр заглушает звук шагов, и потому я не сразу слышу его. Горделивый, надменный, одетый с иголочки. На тонких губах играла улыбка, а в глазах так отчётливо читался триумф, что я буквально срываюсь. Припечатываю его к стене, почти рычу, глядя в глаза.
– Это ты.
И вот тогда, наконец-то, вижу страх. Мгновение, не дольше, но моей ярости этого хватает, и я отступаю. Нарочито спокойно поправляю костюм и игнорирую панику дворецкого.
Он молчит. Тоже уже взял себя в руки, вернул фамильную надменность. Конечно, ведь он уверен, что колдовство спасёт от меня. А если не спасёт, то всё решат деньги.
Наивный.
Я ушла. Я ушла, чтобы вернуться с доказательствами вины, которые станут его смертельным приговором. А если суд не назначит высшую меру наказания… я всё же преступлю закон.
Автор: Екатерина Милованова.
Познакомиться с другими произведениями автора можно тут https://prodaman.ru/isinka.
