Сон играет в прятки. До скольки сегодня будем считать? Кто-то считает овец. Но это только пастуху хорошо, потому что от монотонного счета уснуть так себе затейка, а от приятных мыслей вполне реально. Эх, было бы у меня много овец, метод бы сработал...
Можно песни петь. Какой твой любимый альбом? Давай опять кучу аранжировок придумаем, концерт, сцена, софиты, фанатов полный зал, почудим! Утром ведь всё равно всё забудем.
А лучше книгу начать писать. Ту самую. Долгожданную. Со сладким началом и совсем непредсказуемым концом. Хотя бы пару глав. Основных героев прорисуем. Образы незабываемые раздадим. И забудем, конечно, утром. Утром всё забывается.
Игра сна. Игра в прятки.
Самому бы куда-нибудь спрятаться... А это мысли тревожат меня или я, тревожный, мысли свои разгоняю? Кто в полной ночной тишине вслушивается в биение своего сердца?
Странная тишина... Звенящая...
Неужели город уснул?.. Сегодня опять раньше меня. Устаёт, работяга, за день. Тем более метель. Дороги перемело. Снегом укрылся новым, серебристым. Как в пуховое одеяло укутался. Он зимой всегда полусонный, тихий. Не то, что летом. Выйти на улицу, разбудить его, что-ли? Как он летом делает. То орёт на кого-то посреди ночи пьяными голосами, то мотоциклами ревёт, потом сиренами. А зимой ему не до веселья совсем.
Будильник уже через четыре часа будет звонить... Он знает, что я отключу. Но всё равно будет звонить. Вот зачем он это делает каждое утро?..