Мысли и разговоры.
Они гудят, гнетут, пророчествуют, давят тягостным прессом...
Это — Х а р ь к о в. Здесь смешалось многое. Тут — крах мировосприятия одних и скрежет зубовный от сопротивления других. И — слова. Много разных витает фраз и высказываний. Трепотни и тяжелого бреда. Пустозвонства и мрачных шизофренических галлюцинаций. Мо́рока...
— Ни в коем случае нельзя соглашаться на переговоры! — туманно знакомое лицо, женщина в магазине, в очереди к кассе. Воспаленные, лихорадочно блестящие глаза, нервная мимика.
— Да, — отвечаю, — но люди гибнут, какой есть еще выход из ситуации? Что делать?
— Мы все попадём в рабство!
— Хм... Видите ли, — пытаюсь сформулировать текст так, чтобы не быть обвиненным в принадлежности к вражескому лагерю, — но ведь в любом случае это надо как-то остановить, прекратить...
— Да? А почему это у одних близкие п о г и б л и, а у других — не должны? Нет уж! Это несправедливо! И обидно!
Застываю с полуоткрытым ртом... Аргументы иссякли. Она обижена... Вот оно что! Как быть с этими людьми? Что делать? Какие возможны действия завтра?
Еще одна не менее любопытная зарисовка. Соседка, алкоголичка. Достаточно молодая, в меру опустившаяся и позволяющая себе говорить многое в силу своего низкого социального статуса. Просто потому, что ей можно, поскольку слова её давно уже всерьез никто не воспринимает. Однако же я прислушиваюсь, потому что она явно фонит, отражает настроения определенной прослойки населения. И в словах её далеко не бессвязный бред.
— Вот, они наших мужиков п о у б и в а л и, пусть теперь нас и тра*ают!
— Ты о ком? — спрашиваю я, догадываясь, естественно, о том, кого она имеет в виду
— Как это о ком? О вражеских с о л д а т а х!
Вот оно как! Значит, просто замена нужна? Мужиков не хватает? Ну, да, конечно, позабирали дружков-то. Многие сгинули.
А что, думаете, из ряда вон выходящая история? Возможно.
А может, и нет...
Вокруг одна сплошная психбольница,
Засилье злобы, мерзости, попсы.
Куда исчезли те глаза и лица,
Что были раньше, в прежние часы?
Тогда, когда под ярко-красным стягом,
Студенческий, научный, заводской,
Мой город не покрыт был гнусным мраком
И не болел коричневой чумой.
Задумываясь, что же происходит,
Оглядываясь в поиске причин
К нам понимание, увы, приходит
С нагрузкой в виде россыпи морщин.
Судьба бесцеремонно стала резать,
Крошить и сеять через решето
Всю жизнь, в которой нынче год за десять
А у кого-то вовсе и за сто...
Сегодня у меня написались такие строки. Постараюсь и дальше рассказывать о судьбе своего города. Спасибо большое!