В детстве у меня был ручной шмель. Не очень большой. Не больше метра. Круглый такой, пушистый, мягонький... А ласковый-то какой! Бывало, уткнёшься лицом в его тёплую шёрстку, и так спокойно на душе становится! И все проблемы, все невзгоды, все обиды улетучиваются куда-то в заоблачные дали. Растворяются там, и вот уже в небе - яркая радуга. А на моём румяном пухлощёком личике - лучезарная улыбка.
Родители не купили нового робика? Ну и ладно. Тогда я сворачивался клубочком, притулившись под мохнатым боком верного друга, вдыхал приятный цветочный запах шмеля и понимал, что робик - не самое главное в жизни. Главное, чтобы никто не ругался.
А как приятно спать, подсунув ноги под тёплого шмеля! И сны снятся такие сказочные, такие добрые. Снилась девочка из детского сада в красивом голубеньком платье принцессы. Я спасал её от драконов. От пиратов. От хромой воспитательницы, бегающей за ней с веретеном.
Несколько раз я даже летал на шмеле, когда выезжали с родителями на дачу. Ему не очень нравились эти путешествия. Поспеть за машиной он не мог, а на заднем сиденье ему было не особо комфортно. Но я его гладил, успокаивал, и он засыпал, мило урча.
А уже на участке шмель резвился вовсю! И катал меня. Мы не пытались покорить космос. Во-первых, в космосе нечем дышать. А, во-вторых, я был довольно увесистым карапузом. Просто летали над грядками с огурцами и горохом. Однажды, тайком от родителей, даже перелетели через забор на территорию деда Миши. Мы не знали, что у него слабое сердце...
***
Нет, сначала он был обычным маленьким шмелём, одним из миллионов, которые мило жужжат над цветочками, пьют сладкий нектар и пляшут в зажигательных ламбадах со шмелихами. Но этот был каким-то другим. У него даже поступь была не шмелиная. Он крался, как тигр.
Отец хотел прихлопнуть шмеля мухобойкой, когда тот, не спеша, полз по столу, целенаправленно желая добраться до зефира в вазе и сожрать его весь! Но я взмолился детской истерикой, грохнулся на пол, поклялся есть манную кашу. Если надо, то и с комочками. Да, я пошёл даже на это! Рука папы дрогнула. А я, на всякий случай, прикинулся мёртвым.
Отец посмотрел на меня с сомнением. Я совершенно незаметно приоткрыл один глаз, чтобы видеть реакцию папы. Но тот молча жевал зефир и даже чуть было не принялся разгадывать кроссворд. Откуда столько чёрствости в сердцах взрослых? И тогда я прикинулся мёртвым в четыре раза сильнее. Даже язык высунул. И палец скрючил один. Чтобы было понятно, что я погиб в муках. "Весь в мать..." - проворчал папа я ушёл в кладовку. Я слышал его смех. Наверное, спятил. Ничего страшного. Поправится. Главное, что шмель остался со мной.
Я ухаживал за ним, выгуливал, пел ему песенки. Мы смотрели мультики про Пчёлку Майю и играли в "жужжалочки".
Я не дал шмелю имя. Зачем? Имена нужны людям, чтобы они не путали друг друга. А мой шмель - единственный и неповторимый! Он один такой на свете. Ему не нужно имя.
Я кормил шмеля его любимым кисленьким компотом из пиявок. Ивовыми почками, молоками селёдки и «ревитом». И шмель вырос! Не за один день, конечно. За неделю.
***
Я выгуливал его на поводке, как полагается. В детской энциклопедии вычитал, что шмели, в отличие от пчёл, не умирают после того, как ужалят. И поэтому я не надевал шмелю нажальник. Я не беспокоился за него. А надо было... Надо было беспокоиться о другом.
Первый раз я увидел его жало, когда на меня загавкала свора озлобленных дворняг. Шмель, гулко жужжа, полетел на собак, вырвав из руки поводок. Я ещё подумал: "Какое длинное у него, оказывается, жало!". Псы угрожающе скалили пасти и остервенело лаяли на моего питомца. Возможно, жало их и не пугало. Ну мало ли? Просто хвост какой-то странный. Но огромные жвалы... Ну его куда подальше, этого монстра...
Когда ко мне пристали взрослые мальчишки-хулиганы, которые уже отслужили в первом классе, шмель прошиб одному из них затылок... И жало торчало изо рта. Капал дымящийся яд. Яд шмеля или яд дерзких оскорблений, которые где-то выучил негодник, не знаю. Они постоянно меня терроризировали. То комиксы отберут, то мячик проткнут футбольный, то толкать начинают. Второму шмель просто оторвал голову лапками и отбросил в клумбу. Голова необычно смотрелась среди цветов... Третьего шмель поднял в воздух на высоту третьего этажа и отпустил...
***
Шмеля пристрелил отец из охотничьего ружья. Не после того случая. Потом. Когда шмель слегка ужалил меня в плечо. Он просто играл. Он не хотел. Он не нарочно. Но яд оказался настолько токсичным, что я ослеп, и мне удалили почку. Но я всегда буду помнить и любить моего замечательного, милого шмеля…
Автор: Евгений Слоников
Источник: https://litclubbs.ru/articles/51315-pro-shmelja.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: