(рассказ от первого лица)
КНИГИ
Я люблю читать. А раньше читал ещё больше. Поэтому всегда читал и сидя, и лёжа, и в вагоне метро, и в электричке, и в магазине в очереди. "Отойди, паренёк!" - порой слышалось в мой адрес на эскалаторе, или в парке, где я невольно прислонялся к скульптуре, с интересной книжкой в руках.
Приезжая в другой город на каникулы к бабушке, я тоже читал. Интернета у нас тогда не было, телевизор радовал редко, поэтому и оставались книги. "Читай, мальчик, читай, может, Гегелем станешь!" - явно желая похвалить меня, высказался однажды некий гражданин, когда мы с бабушкой гуляли по парку. Тот мужчина тоже, видимо, много читал. Ведь не зря нас называли в ту пору самой читающей страной в мире.
РОЗОВАЯ МАЙКА
Всё шло своим чередом, пока бабушка не купила мне розовую майку. Хотя она утверждала, что майка малиновая, да та, видимо, и была таковой, пока её пару раз не постирали. После стирок майка и стала розовой. А в пятнадцать лет ходить пацану в такой майке было, знаете ли, не "комильфо". Я до сих пор ещё не мог забыть историю с "жёлтыми кроссовками", которые бабушка мне привезла из Псковской области. Увидев их однажды в школе, некоторые одноклассники словно ошалели: "О, желтушник!" Но бабушка говорила, что это "дефицит", и очень радовалась такой моей обновке. А я в свою очередь старался лишний раз такую обувь не носить, как и майку.
В БИБЛИОТЕКУ, ЗА КНИГОЙ
Находясь по-прежнему у бабушки, в тот злополучный день я пошёл в библиотеку за новой книгой. "Оцеола, вождь семинолов" - так она называлась. Перед этим я прочитал "Белого вождя", а ещё раньше - "Всадника без головы", и был от этих произведений в восторге. Теперь же пришла пора взять новый томик Майн Рида, по совету моего друга из московского класса.
Путь к библиотеке шёл по берегу реки, народу там особенно не бывало, и я всё же решился надеть ту майку, так как ничего более подходящего под рукой в тот момент не имелось. "Эх, была не была!" - подумал я.
До библиотеки я дошёл без проблем, недолго походил там между столь заманчивых стеллажей, и скоро уже заветный томик был у меня. Он источал аромат пятидесятых годов, а на дворе, кстати, были восьмидесятые. Поэтому в небольших городах, вроде бабушкиного, ребята, нечасто посещавшие библиотеку, собирались в компашки, и занимались неизвестно чем. Моя бабушка называла таких сорванцов "шпаной", и всегда предостерегала меня от встречи с ними.
И вот, иду я обратно тропкой... а навстречу мне...
Никого.
Потому что они подошли сзади.
Их было шесть-восемь, все были какие-то мелкие, один мельче другого, и некрасивые, просто какие-то вырожденцы. И все они орали! Причём в руках у них были палки.
"Пошёл отсюда! Это не твой район! Как ты сюда попал?" - наперебой драли глотки они. При этом они махали палками и всё норовили меня ударить. Меня больше всего смущала, конечно, моя розовая майка, но о ней, как позже выяснилось, речи не шло, а только про какие-то "территории" и "границы", которые я якобы нарушил. Ближайшей к нам границей была финская, но до неё было, я думаю, в тот момент километров триста, а пацаны с палками орали мне, что граница находится прямо здесь, на городском пляже, и казалось, что вот-вот они меня здесь и похоронят, разрыв рыхлый песок под нашими ногами своими увесистыми деревяшками.
Ещё я боялся за книгу. Мой "Оцеола" мирно пребывал в сумке, но чего стоило им вырвать её у меня? И наделать из тридцатилетних страниц бумажных корабликов?
Поэтому в один момент я начал пятиться. Незаметно так, по полшага. Повернуться к "бойцам" спиной я не мог, так как просто не имел для этого смелости. А пятиться было вполне приемлемо. Постепенно спускался с холма... Затем нащупал ногами тропинку, попятился дальше по ней... Дальше, дальше... Поворот...
Постепенно преследователи отстали - крики стали потише, а затем и все они словно "испарились". Я повернулся и пошёл по дороге уже нормально, отмеряя её своими широкими шагами.
Придя домой к бабушке, я, как водится, ничего ей не рассказал. А розовую майку тут же засунул подальше, в диван. Благо другие майки уже были выстираны и выглажены.
Подписка и оценки пригодятся.