Разбросали мишуру.
По квартире.
По снегу.
По миру.
По жизни.
Перевитая с дождиком, перепутанная с фольгой, перепуганная нами мишура.
Непокорная.
Пальцы увязают. Потянешь за ниточку, за верёвочку, — дверь не отворяется.
Никто не появляется на крыльце. Не целует в уста сахарные. Не делает вид, что рад. Делает вид, что не рад.
Кто-то сидит в доме, подводит итоги.
Обмишуренный.
Сердце перевито печалями, укрыто, как снегом, заботами.
Может, там подснежники, да братец Апрель задумался. Отошёл от весёлого костра и пытается вспомнить, как это — быть человеком.
Сделайте весёлое допущение. Вообразите, что сейчас 2 января и вы пытаетесь вспомнить, какими были 30-го и 31-го декабря. И вдруг с весёлой тоской понимаете, что вас-то и не было. Что-то было, кроме вас, что-то происходило с вами, что-то случалось между вас и становилось само собой помимо вас. И всё текло и всё изменялось. И вот уже галчонком глянуло Рождество, и ручьи потекли, мать-и-мачеха сомлела на пригорке, а там и ковыль, и ягоды, и грибы, и лист, внезапно возникший на вашей ладони, растаявший как снежинка. И вот уже здравствуй, 30 декабря 2024 года, и мы снимся друг другу и сообщаем доверительно друг другу итоги друг друга и друг друга ласково кличем друг другом.
Самое главное я вычитал у Юрия Олеши.
Он сказал: «Я всегда был на кончике луча…»
На кончике луча итогов не бывает.
Просто будьте на кончике луча.
