Пришли морозы. Так пишу, словно за бортом минус сорок пять, но нет. Всего минус тридцать пять днём.
Зато мой зоркий (это я для красоты написала, т.к. на самом деле тоже нет) глаз видит клубы пара, которые валят в класс через окна.
-Close the window, - говорю тщетно.
Реакция нулевая.
-Закройте окна.
-Нет, нам жарко.
-Хотя бы одно.
-Нет!
Мы с Витольдом Поликарповичем как дед с бабкой в маршрутке - нам дует и... мы реально переживаем за детей, которых в морозы и так водят мало...
Витольд Поликарпович бегает по классу и закрывает окна. Веду урок и... через три минуты краем глаза опять вижу, как клубы мороза окутывают шестой класс.
-Закройте окна, - начинаю я унылую песню.
-Да каво! Я сижу у батареи! - вопит Сонечка.
-Ну... сними если не свитер, то хоть шарф размотай, - пожимаю плечами.
Но... видимо, во мне ещё мало бабки из машрутки.
Ежегодный аттракцион: шторы намертво примёрзли к стёклам. Так и будут теперь неделю... во дворе, разумеется, тоже всё застыло в кость и вусмерть.
Идёшь и кажется, что кто-то чихнул под боком. Мимо прошли люди и... какое-то слово или два так чётко были произнесены - словно в самую ушную раковину, плотно прикрытую шапкой с мёрзлой и колючей опушкой инея.
Самолёт едет по соседней улице, громыхая авиационной сталью и шасси прямо по насту, который покрыл дороги и тротуары. Иногда, впрочем, самолёт летит по небу и режет небо со свистом и шорохом где-то над головой и крышами (я живу в районе посадки и взлёта самолётов, поэтому...). Кто-то грохочет чем-то, кто-то чихнул и будто за плечом... звуки в мороз живут особой жизнью.
И шторы тоже. И даже кусты на сквере имени Кирова становятся походими то ли на оленьи рога, то ли на байкальскую губку-эндемик:
К фестивалю "Счастье чистой воды" одиннадцать мастеров со всей России сотворили 33 буквы алфавита на главной площади города:
В мороз фотоаппарат разряжался в считанные минуты, поэтому буду краткой:
Время есть холод. Всякое тело, рано
или поздно, становится пищею телескопа:
остывает с годами, удаляется от светила.
Стекло зацветает сложным узором: рама
суть хрустальные джунгли хвоща, укропа
и всего, что взрастило
одиночество....
Иосиф Бродский