Между Шереметьевским шоссе и летным комплексом, за промзоной, есть шаурмячечная. Казалось бы, ничего особенного: таких заведений по Москве очень много. Столики на улице, пластиковые стаканчики, дрянной чай из пакетиков и целый набор экстрима потенциально опасных кишечных инфекций в хрустящем лаваше. Но это также и самое ближайшее к летному комплексу заведение общепита, что делает его очень бойким. Это одно из немногих мест, где можно видеть, как безукоризненно одетые джентльмены и дамы, держа руку с шавухой на отлете и как можно дальше от белоснежных рубашек, шелковых галстухов и форменных кителей, зажмуриваясь, вгрызаются в это назатейливое блюдо улично-восточной кухни, заботясь лишь о том, чтоб кетчонез не капал на дресс-код и казённые ID- шки)
Одним словом, это самая пафосная шаурмячечная столицы, я считаю. А все работающие там шаурмены и бастурматоры прошли строгий кастинг с непременным профотбором.
-------------------
Человек-полторашка
Как известно, форма выдается на складе. Там ее специально обученные люди развешивают и раскладывают по сходству внешних признаков. Так как пиджаки кэпов и 2П отличаются количеством несъемных полос на обшлагах, то это разные виды одежды и висят они отдельно. В бумажке все написано, но работник склада все равно вас переспросит: "Командир?", "Второй?". И, исходя из вашего ответа, отправит помощника шариться по стеллажам и вешалкам.
Карантинные времена. Вход в маске, каске и набедренной повязке - короче, СТРОГО ПО ОДНОМУ. И вот пришел некий человек за одежкой, да не один, а с коллегами. Зайдя первым, он решил сэкономить время и заказать принести комплекты сразу "на всех". Поэтому начал со слов:
- Здравствуйте, девушки. МЫ - ТРИ ВТОРЫХ!
Все-таки есть они, обыкновенные дроби в жизни. А вы говорите - два с полтиной землекопа - это миф.
--------------
Девять лет и стартовые почеркушки
Я закрываю глаза и вспоминаю лето 2011 года. Если отбросить ужасную нервотрепку, слезы, слюни и сопли, разваливающуюся на куски личную жисть, то это было удивительное время начала НОВОГО.
Маленький АУЦевский аэродром, палящее солнце, грунтовая полоса, за рулежками - трава по пояс, за которую уползают маленькие серебряные спинки "Цессн". Запах бензина в раскаленной кабине. Стук винта. И первое в жизни осознание того, что ты опираешься НИ НА ЧТО. На пустоту, которая по закону Бернулли вдруг сделалась надежнейшей, хоть и невидимой опорой дюралевого тела, маленького и легкокрылого. Во всех его пространственных положениях. Это было пугающе и волнительно, это было то, с чем пришлось считаться несмотря на полное эмоциональное опустошение. А еще это лето стало новым источником, постепенно, капля за каплей наполняющим кое-как склеенный сосуд интереса к жизни.
И тогда еще очень сложно было предположить, что вытертая бесчисленными ударами колес сухая трава куркачинского поля когда-нибудь однажды через много лет сменится широченной бетонной гладью ВПП международного аэропорта, tuch-and-go с чирканьем неубираемыми шасси по окаменевшей глине - заходами посложнее, а само дюралевое тело вырастет, вырастет вдвое, а потом и - втрое в размах и длину. И сам ты тоже вырастешь, выходя за пределы своих ограничений, возможностей, ответственности, представлений о себе и мире, отрастишь третью планку на погонах и золото на обшлагах, превратив увлечение в профессию, чтобы в этой профессии остаться на долгие годы.
А тогда - я писала. Просто потому что нужно было куда-то вылить переполняющие меня эмоции и восторги (читай: какие-либо иные эмоции, окромя приевшейся тоскливой безнадеги). Простые почеркушки, без сюжета и идеи, как правило, от первого лица. Никаких детективов или фэнтезийных романов, как это было ДО и ПОСЛЕ. Просто бытовые зарисовки с привкусом пыли дорог, дешевого растворимого кофе, бензина и солнца на старте. Иногда перечитываю для погружения))) Наверное, это и есть та самая моя серебряная ложка во рту.
-----------------
О преемственности поколений
Есть в моем родном тысячелетнем городе тихий дворик перед РОНО, в нем клумба и лавочки. Каменный забор с балясинами и лепниной. Есть еще два неработающих фонтана и чугугнная львиная морда в стиле сталинского ампира, из пасти льва по замыслу когда-то тек маленький фонтанчик, наполняя каменную чашу.
Вечер.
На одной из лавочек сидит мальчишка-подросток с плейером/телефоном/еще какой-то вундервафлей, щелкает кнопочкой, выбирает песенки, вокруг него стайка восторженных девочек того же возраста, пищат, визжат, заказывают песни, типа "Ну, Максик, ну поставь еще Диму Ебл...(простите!) Билана!"
Напротив этой компании на другом краю клумбы - бодрый дедок с баяном. Играет хорошо, на мой взгляд, притопывает ножкой, голос чистый. Выводит всякое народное и советско-эстрадное. Старичок весь облеплен... счастливыми бабушками. Они подпевают, хлопают, просят: "Коленька, золотой наш, а сыграй еще "Белоснежную вишню!"
Мило так!
PS: Не хватало третьей компании моего возраста: предположительно, с гитарой, русским роком или толкенутой менестрельщиной)))
----------------
https://proza.ru/2019/02/12/1231
Предыдущая часть: