Я хочу целоваться с тобой до утра.
Сожалеть, что на утро расстаться пора.
Наслаждаться тобой, как луной, по ночам,
Посвящая все песни прекрасным очам.
Как поэт романтизма пою я красу,
Тех прекрасных ланит, что мне чувства несут,
В моëм сердце любви порождая огонь,
Ни водой, ни плащом не затушишь его.
Ты достойна симфоний, достойна сонат -
Всех высоких тех жанров припомню навряд.
Но не хватит и их, что бы выразить всё
Полноценно и точно, что в сердце моëм.
Пусть я буду писать - и опять, и опять -
Даже жизни не хватит, всех чувств передать.
Даже вечности мало и прочих клише -
Передашь лишь крупицу из многих вещей.
Вот такие стихи пишет юный поэт,
Углубясь в романтизм, во шестнадцати лет.
Он писал вдохновленно, в порыве души,
Веря в вечность любви своим сердцем большим.
Но простим мы невежде сей юнышский вздор,
Ведь любовь - это истины горестной вор.
Счастлив он, сочиняя вот эти стихи,
Хоть они и банальны, и даже плохи.