Она летала на метле все
ночи,
стихи на тучках
серебром писала,
а он, поэт, ну как бы
между прочим,
лишь улыбался из-под
одеяла.
Она абстрактной и
пушистой кошкой
зажала в угол слово,
словно мышку,
а он, лишь
прикоснувшись к ней
ладошкой,
весь превращался в
красочную вспышку.
Где горизонт челом
земли касался,
она все росы
превращала в зелье,
которое он пил и не
боялся,
что завтра может
наступить похмелье.
Когда сам Бог запутался
во флуде,
а чёрт нажал все кнопки
и педали…
Я видел, им завидовали
люди,
хотя они об этом и не
знали!