Одна из моих любимых тем – вырождение западных элит. Я горячо убежден, что они сейчас находятся во власти самых темных, воистину бесовских сил. Они воплощённое Зло – если не по афишируемым намерениям, то по последствиям. Ложь, иезуитство, подмена понятий – все это их путь в Бездну, куда они хотят затащить все человечество.
Как ни крути, а главная движущая идея Запада – это деление людей на истинных и на бракованных. Раздел может происходить по религиозному, расовому принципу. Открыто это отважился декларировать только Гитлер. Но придерживаются вся западная, да и не только западная, властная элита. Человек имеет деньги, определённый цвет кожи, принадлежность к определенному роду или клану. Недочеловеки – это все остальные. Они – бессловесный скот. Они - корм. Они нищие и безвластные. Они объект манипуляций, грабежа. Они компост, на котором жиреют и так жирные опарыши, считающие себя солью мира.
Кстати, эта ментальная зараза, проникая в Россию, не раз уничтожала российскую государственность. Когда дворянство окончательно начало делить всех на истинных человеков и недочеловеков – пожалуйте в крестьянские войны и революции. Когда советская партноменклатура, очарованная сладостным осознанием собственного величия, свысока, посмеиваясь над плебсом, пичкала народ закостенелыми догмами, в которые сама перестала верить уже давно. «Быдло схавает». Сейчас имеем шанс опять потоптаться на этих же граблях.
Губительный комплекс сверхчеловека мы видим во все эпохи у властьимущих, их окружения и примазавшейся шушеры из обслуги, богемных шоу-бесят. «Мы выше, мы особенные, мы созданы для того, чтобы владеть, распоряжаться и наслаждаться, а быдло создано, чтобы потакать нам!»
Интересно, что аналогичная идеология цветет и пахнет в профессиональном преступном мире, которая четко делит людей на волков и овец. Последним надлежит нагуливать вес и сдохнуть под хищными зубами.
У нас издавна все это проявлялось в каком-то размытом местечковом виде – барин должен сечь холопов, а дворянин всегда выше крестьянина. На западе это приобрело глубинные философские корни. Ницшеанство, Бог умер, явление сверхчеловека. Все для того, чтобы напыщенный идиот или садист при деньгах и власти преисполнился осознания своего величия и ощутил себя центром Вселенной. И начал уничтожать гармонию мира…
Про это мой фантастический рассказ. Ну и о том, что на каждую хитрую резьбу рано или поздно найдется не менее хитрый болт…
***
Хищник шел по следу. И на губах уже явственно ощущал вкус крови жертвы. Ощущал страх жертвы. Ощущал близость своего триумфа над жертвой, преисполнялся сладостной энергией последнего броска.
Звали хищника лорд Брентон, миллиардер, меценат, представитель старейшего аристократического рода, любимец таблоидов, проводник общечеловеческих ценностей, образец добропорядочного семьянина и наглядное свидетельство правильности английского сословного уклада.
Стояла июльская жара. Воздух был каким-то упругим и вязким. Жару лорд не любил, но сегодня ничего не могло поколебать его радужного настроения. Сегодня у него знаменательный и долгожданный день. Тот, который так любили его родовитые предки. И который полюбят его не менее родовитые потомки. Сегодня был день Охоты… Дикой Охоты!
В отдалении послышался ружейный выстрел. Это палил бывший вице-президент США Генри Смит. Самонадеянный, шумный, порывистый, не умеющий держать себя в руках и потому палящий куда ни попадя, на малейший шорох. Он вырвался сильно вперед, потому что просто не умел ждать. Он считал, что быстрее и грубее – это лучше. А магнат Луис Лисоба из Бразилии как раз любил отстать - он все время копался, опаздывал. Если, конечно, это не касалось денег. При их запахе обогнать его прыть было просто нереально.
«Бах!» – еще один выстрел. Смит совсем не жалел патронов. Деревенщина, что с него возьмешь. Истинный джентльмен на Дикой Охоте делает один единственный выстрел. И этот выстрел всегда точен. Сегодня его сделает он, сэр Брентон. Потому что с ним его невероятное чутье хищника. И с ним сам Бог!
Еще у лорда было преимущество – он, конечно же, прекрасно знал свои собственные обширные охотничьи угодья. И он всем своим существом чувствовал, куда пойдет жертва.
Походка его была легка, тренированное поджарое тело спортивного пятидесятилетнего мужчины, истинного британца, легко двигалось вперед. Дыхание практически не сбивалось.
Перед ним возникло небольшое болотце. Дальше вгрызался в землю овраг. И здесь ощущался эфемерный след. Присмотришься внимательно – вон, примята трава, а дальше сломана ветка на уровне человеческого роста. Да, охотник держал верный курс. И он чуял – дичь близка.
Овраг еще углубился. Теплее… Еще теплее!
Толстые подошвы спортивных ботинок скользили по склону. Один раз лорд Брентон упал, и баснословно дорогой охотничий костюм был испачкан. Но это не страшно. Это даже почетно, охота никогда не бывает без грязи. Да о том ли думать, когда запах жертвы уже почти бил в нос. Отчетливо ощущался благословенный аромат ее страха.
Поднявшись на ноги, лорд легко достиг дна оврага. Огляделся внимательно. Усмехнулся, глядя на густой кустарник. И произнес, четко печатая слова на хорошо знакомом ему русском языке:
- Выходи, крошка!
Она осторожно, пугливо вылезла из кустов. Испуганный маленький лисенок - девчушка лет десяти в дырявых на оцарапанных коленках джинсах, просторной полосатой рубашке, очень смазливая, с густой копной русых волос. Ее вывезли с очередного конфликта на территории бывшего Советского Гиганта, где агрессивная биомасса вся кипит, к вящей радости Хозяев, у которых всегда будут свежие внутренние органы, людской материал для черных ритуалов и жертвы для Диких Охот.
- Не бойся, маленькая. Я не причиню тебе вреда! – произнес сэр Брентон, мягко, обволакивая ее словами.
И увидел, как глаза ребенка вспыхнули надеждой.
Ох, это сладостный миг, когда ты видишь вспыхнувшую надежду, такую наивную и беззащитную. Такую трогательную. И особенно, когда ты давишь ее, как таракана!
А ведь он действительно не врал. Не причинит вреда этой девчушке. Ведь сам Господь начертал ей стать дичью. Она создана для того, чтобы умереть по прихоти охотника. И это будет ей подарком. И освобождением.
Лорд поднял ружье. Палец уже готов был нажать на спусковой крючок. Дикая Охота – как же ты сладостна! Это охота на самое хитрое и изворотливое животное – на человека. И нет большего удовольствия, чем ее удачное завершение милосердным выстрелом.
И тут лорд ощутил страшный, в самое сердце, укол – опасность.
Какая? Где? Здесь главное не суетиться и не торопиться. Он повернулся осторожно. И увидел человеческую фигуру – на редкость заурядную.
Средний рост, среднее телосложение, все среднее было у этого незнакомца. Странно, что он был облачен в дорогой серый костюм, белоснежную рубашку с красным галстуком, носил легкие мягкие туфли по последней моде. Не лучшее решение для путешествия по лесу. И еще интереснее, ни одна травинка или пылинка не прилипла к нему. Так выглядят на подиуме, но не в овраге со скользкими склонами.
- Будьте добры, ваша светлость. Опустите ружье. Сегодня оно вам больше не понадобится, - ровным, спокойным и блеклым голосом произнес незнакомец.
- Что?! – опешил на миг лорд Брентон.
В его голове не укладывалось, что какой-то непонятный фигляр вломился в его поместье, притом охраняемое лучше резиденции этих выскочек Виндзоров, диктует ему условия! Притом ультимативно! Это было не только вызывающе, но и просто невероятно. Хотя… Ну что же, одной дичью сегодня будет больше! И он сжал крепче двуствольное охотничье ружье.
И тут обратил внимание на весьма важную деталь. Незнакомец держал небрежно в руке какой-то предмет. Притом весьма похожий на дешевый детский пластмассовый пистолет. И ствол его уже смотрел в сторону хозяина этих владений.
- Решили убить меня из водяного пистолета? – нервно хохотнул лорд, крепче сжимая свое надежное, не раз удачно использовавшееся ружье.
- Убить? – удивился незнакомец. – Да никогда! И ни за что!
Тут лорд понял, что напоминает ему пластмассовая игрушка. Станер. Штучка, разрабатываемая в одной из лабораторий принадлежащего ему концерна «Интель». Очередная попытка сделать оружие, сочетающее электромагнитный и звуковой импульсы, дабы привести человека в бессознательное состояние. Успехи были достаточно скромные, чтобы ставить это на вооружение. Неужели действующий станер?! На миг даже напряжение отступило, сменившись алчным любопытством. А потом возник сигнал «враг», и агрессивная волна понесла лорда вперед. Он попытался резко вскинуть ружье.
Блеснул сверхновой звездой световой импульс, выжигая все его существо. И мир для лорда Брентона поблек…
***
Очнулся Брентон сразу, будто нажали на кнопку выключателя. При этом голова была хоть и тяжелая, но мысли в ней бегали достаточно бодро. А воспоминания обвалились сразу, как груда кирпичей на голову. И первая злая мысль была: за каким чертом он платит столько денег охране, собранной из лучших коммандос на этой Земле?
Следом он огляделся, ухватив разом картинку. И она ему не понравилась категорически.
Просторное помещение с низким потолком, гулкое и пустое, будто склад, откуда забрали весь товар. Грубо отштукатуренные серые стены, длинные прямоугольные светильники под потолком, рассеивавшие мертвенный электрический свет.
Сам лорд восседал на высоком неудобном металлическом кресле с изогнутыми подлокотниками, будто жадными ручонками охватывающими живот. С такого сразу и не вскочишь. По обе стороны от него стояли двое в полувоенных старомодных зеленых френчах, на вид не шибко опасные – один жирный, с гривой черных волос, другой высокий, тощий – по телосложению прям фонарный столб, и абсолютно лысый. Они не выглядели опасными. Хотя выглядеть опасным и быть опасным немного разные вещи - эту истину лорд уяснил давно. Как и то, что не стоит ерепениться, пока не составлено представление о ситуации и не выработал план.
Незнакомец, влупивший по нему из станера, был тут как тут. Все в том же безупречном костюме. Стоял, скрестив руки на груди. И с какой-то грустью рассматривал пленника – а что это плен, у лорда сомнений не было.
- Это похищение?! – сразу взял быка за рога Брентон. - И какова сумма выкупа?
- Узнаю старую английскую аристократию. Торгуются, едва открыв глаза, - хмыкнул незнакомец.
И двое охранников участливо и подхалимски захихикали.
- Зачем я здесь? Хотите убить? Выкуп… - заклинило его на этом выкупе. Но он отлично знал, что вопросы жизни и смерти решать гораздо легче деньгами. Потом он возьмет свое. Но жизнь – это главное. Хотели бы убить – убили. Значит, все-таки деньги.
- Нет, убить я вас не могу. Как и выпустить.
- Что за чушь? Да кто вы такой и что себе позволяете? – сейчас лорд испускал просто волны напористой энергии своим голосом и высокомерными, как Джомолунгма, манерами, что обычно сбивало с позиции даже самых агрессивных собеседников.
Но незнакомец только улыбнулся.
- Кто я? – он на миг задумался. – Ну как бы проще объяснить. Я хозяин этого мира.
Тут Брентон нервно, на грани истерики, расхохотался. Сколько он видел тех, кто считает мир своей собственностью. Новоявленные миллиардеры. Президенты. Лидеры общественных течений. Даже поп-звезды. И всегда мир принадлежит им. Но только принадлежит он тем, кто такого никогда вслух такого не скажет. Лорд точно знал, кто хозяева этого мира. Их не больше полутора сотен. И каждого он знал лично. Этого субъекта среди них никак не было.
- И каким образом вы здесь хозяйствуете? – отсмеявшись, язвительно спросил лорд Брентон.
- Ну, для начала, я создал его.
- Так вы творец, - лорд опять хохотнул. – Бог.
- Демиург. Я не создал это мир. Я его сформировал из уже имеющихся течений, материала, информации. Когда разум поднимается до определенной ступени, ему дают создавать свои миры. Миры-пристанище, миры-школу для других мечущихся в пустоте душ, восходящих вверх.
Лорд хотел расхохотаться еще задорнее – ситуация уже вышла за пределы абсурда. И вдруг его обожгла ужасная мысль – а ведь он полностью во власти совершенно законченых психов. Или сектантов, что одно и то же. А это куда хуже вымогателей и террористов. Договариваться с ними бывает куда тяжелее.
- Ваши утверждения смехотворны, – все же не выдержал он. Притом не сказал грубо «ты несешь чушь» - все же аристократическое воспитание давало о себе знать, хотя и мог загнуть так, что портовым шлюхи заслушались бы. – Создатель миров, который как вор проникает в имение и лупит из станера, вместо того, чтобы махнуть волшебной палочкой.
- Я не волшебник, а Демиург. Я создаю законы, которым следую сам. Просто лучше меня их не использует никто в этом мире. Поэтому вряд ли у меня есть препятствия.
- С вами все понятно. Ну а я? – скривился Брентон. – Почему я здесь? За что? Для чего?
- Не буду вас утомлять, или радовать, длинным перечнем ваших чудовищных преступлений. Мне достаточно одного – я застал вас за Дикой Охотой.
- Дикая Охота! Эка невидаль! В мире всегда были охотники и жертвы. Те, кого Бог благословил быть сильными. И тех, о ком он просто забыл из-за их никчемности.
- Охотник и жертва, - кивнул задумчиво Демиург и улыбнулся: - А ведь это идея.
Он обернулся и уже готов был оставить комнату. Как вдруг лорд не своим голосом, просто не в силах сдержаться, с придыханием спросил:
- А вы видели сияние Его? Господа нашего! Видели Престол, у которого сидят избранные?
- Боюсь, знаю об этом не больше вашего. Лестница вверх бесконечна. И не постичь ее высот ни демиургам, ни Полубогам. Ни Титанам.
- Вы не знаете, а я знаю! – вдруг визгливо и нервно воскликнул лорд Брентон. – Он есть! Он наверху! И Он не оставит меня!
- Э, нет. Это я не оставлю вас…
***
Лорд так и остался в заключении в той похожей на склад комнате. Потянулись томительные, бессмысленные дни. Днем горели светильники на потолке. По ночам они выключались.
От Брентона ничего не требовали. Никаких бесед не вели. Кормили исправно, три раза в день, вот только радостным событием это назвать нельзя. Еда состояла из месива, похожего на манную кашу. Охранники заверяли, что это самая лучшая диета в мире, позволяющая поддерживать как состояние здоровья, так и долгожительство. На слове долгожительство они делали особенный акцент, так что возникло ощущение – они просто мечтали, чтобы он дольше коптил небо.
А он все пытался понять, в чьи же лапы угодил. И все больше склонялся к тому, что стал жертвой секты, притом владеющей большими ресурсами, а также доступом к новейшим технологиям. Может такое быть? Запросто. Лорд хоть и относился в истинным хозяевам мира, но у мира было и много хозяйчиков помельче, притом умело укрывавшихся от его внимания.
Иногда закрадывалась шальная мысль – а если незнакомец, так и не представившийся своим именем, не врет. И он действительно Демиург, создатель этого мира. Но тут же отбрасывал эту мысль не из-за того, что не верил в демиургов. А потому что если они и есть, то явно не такие нелепые. Власть над миром строится на других принципах. И уж настоящего демиурга меньше всего бы интересовала Дикая охота на жалкую дичь из заштатной страны Третьего Мира.
Любой Демиург должен понимать, что сам этот Третий мир – создан для того, чтобы удовлетворять прихоти Хозяев. В ресурсах, в пушечном мясе. В крови. Да в чем угодно. Это такая кладовка, где можно найти все – уран, нефть, жертву для Дикой Охоты или десятилетнего ребенка, которого можно использовать самым изощренным образом, а потом послать на ту же Дикую Охоту. А ведь есть не только Третий Мир, но и люди Третьего Сорта – их миллиарды. И они созданы, чтобы удовлетворять прихоти Хозяев.
Вообще, в этом мире есть те, кто созданы для того, чтобы их капризы, самые темные пожелания, удовлетворяли в полном объеме. И те, кто служат для того, чтобы удовлетворять их. Вот что должен знать даже самый жалкий демиург. А этот. Кто он? Сектант? Коммунист-анархист? А что, и такое возможно…
Свет включается. Свет выключается. День за днем. Сперва Брентон считал эти циклы. Потом ему стало все равно.
Одно время лорд по привычке пытался себя поставить на положенное ему место, отчаянно качать права. Кормёжку ему, как правило, приносил тот самый тучный охранник в зеленом френче, требовавший, чтобы его называли господином Куртом. Сперва лорд демонстративно отказывался соблюдать это требование. И в итоге остался без еды.
- Где мое довольствие? – гневно восклицал он.
- Добавьте господин Курт, и оно будет у вас в самом аппетитном исполнении.
В аппетитном? Лорд едва не подпрыгнул на месте от возмущения. Аппетит и та «манная каша» - это вещи несовместимые.
Впрочем, он ошибался. На третий день головки даже воспоминания об этой питательной массе вызывали у него жадное слюноотделение. Когда желудок начал протестовать не на шутку, слова «господин Курт» были произнесены. Точнее, их процедили сквозь зубы.
Но лорд помнил русскую поговорку – что-то о том, что главное посмеяться последним. Лучше, над трупом твоего врага. А Брентон ничего не забывал. Никому ничего не спускал с рук. И всегда добивался цели.
И с первого дня пребывания он поставил свою цель и начал обдумывать ее исполнение. Он начал готовить побег…
***
Как всегда, перед едой лорд смиренно сложил руки перед собой и начал нашёптывать молитву. Вообще, он был очень набожным человеком. Потому что наверняка знал, что этот мир создан Истинным Богом. А не самозванцем, именующий себя Демиургом.
Именно Бог избрал Брентона, наделил его великой ролью в своем мире. Ибо если бы было иначе, то небеса давно уже разверзлись бы, и поразила бы его молния за то, что он делает. Но он угоден Богу.
Почему лорд служил Богу, а не Дьяволу, которому поклоняются многие из его сети избранных? Потому что Дьявол – лишь жалкий исполнитель Его Воли на договоре. И все, что творится в мире, в том числе и прихоти таких, как лорд Брентон, угодно именно неистовому, своенравному и яростному Богу.
Поэтому лорд трепетно поддерживал храмы. Выделял огромные деньги на служение Ему. И всегда верил, что тот не оставит его. Даже сейчас. Даже в этой безнадежной и бесконечной паутине однообразного времени.
Зашел господин Курт. Как всегда, привез пластмассовый кувшин с водой и миску с кашей – все такое опостылевшее и, к сожалению, такое необходимое для выживания.
Охранник вышел. Лорд Брентон посмотрел на тарелку с беспредельной брезгливостью. И сорвался с катушек.
Помещение огласил нечленораздельный крик. Тарелка полетела в стену. Кувшин врезался в светильник, который озарял комнату бледным светом и висел прямо над пленником.
Лорду хотелось ломать и крушить, жаль не было для этого достаточного простора и материала. Это ведь не его дворец, где за минуту можно разгромить уникальных ценностей на миллионы фунтов стерлингов. Здесь разве только погнешь металлический стул, да расколотишь второй светильник. Кстати, где он? Вон! Получи!
Свет на миг полностью погас. Затем в углу загорелась красная тревожная панель, и лорду показалось, что он в пожарной части. Заодно зазвучал сигнал тревоги.
В комнату ворвался господин Курт с его лысым напарником, который, кстати, вообще не требовал, чтобы его хоть как-то называли. Они были достаточно сильны, чтобы навалиться на пленника с двух сторон, скрутить, сделать укол.
После этого лорд Брентон отключился.
Очнувшись на кровати, он увидел двоих своих охранников, которые выжидательно смотрели на него.
- Заверяю, этого больше не повторится, господин Курт, - криво улыбнулся он. – Я сорвался.
- Так случается иногда, - с пониманием кивнул толстяк.
И парочка во френчах удалилась.
Свет выключился. Была ночь.
Лорд встал. Нагнулся над тумбочкой. И нащупал под ней, в заранее предусмотренной нише, то, зачем и затевал представление – осколок закаленного стекла, остаток того самого светильника. Он был острый, как нож.
Днем позже, аккуратно и незаметно достав его, он разорвал рукав рубахи, сделав матерчатую рукоятку, чтобы не порезаться о закаленное стекло. При этом изобразив новый, уже не такой буйный, приступ.
Основной этап подготовки к побегу был завершен. Теперь надо было выбрать подходящее время…
***
Выбрать время. Подходящее. Да тут и выбирать нечего. И распорядок, и время здесь одни и те же. За день или неделю не меняется ничего. Так что главное не выбрать время, а решиться.
И решался лорд Брентон несколько дней. Потом понял, что дальше медлить смысла нет. Потому что будто размеренный метрономом ритм бессмысленного существования и абсолютное безделье затягивали его, как трясина. Он терял волю к переменам. И однажды мог растерять ее совсем. Хотя вряд ли. Злость, которая жила в нём, в общем-то, совершенно не имела предела.
И вот час пришел.
В последние дни к нему заходил только господин Курт. Похоже, его тощего напарника перевели на другой участок. Что творится за пределами камеры, как там все обустроено – об этом можно только гадать. Как не прослушивался Брентон, различить какого-то движения за дверьми, признаков многолюдья не мог. Может, тут вообще кроме их узкой компании нет никого. Даже того сумасшедшего, зовущегося Демиургом. Значит, побег возможен.
Все, пора! С утра. Пока светло.
Лорд осторожно вытащил нож. Непонятно, присматривают ли за пленником в камере. За все время он, исследовав каждый квадратный сантиметр, так и не нашел никаких следов средств видеонаблюдения. Хотя люди, с легкостью сделавшие станер, могли так же отличиться и в контрольной аппаратуре. Но он в это не особо верил. Иначе засекли бы и его тайник, и его нож. И его приготовления.
Брентон аккуратно спрятал нож под рубашку. И стал дожидаться господина Курта.
Тот зашел, конечно, строго вовремя – как всегда оптимистичный и добродушно улыбающийся. Поставил еду на стол, даже не обратив по разгильдяйству и, видимо, отсутствию надлежащего опыта, внимания на то, как лорд аккуратно заходит ему за спину.
И во время Диких Охот, и во время некоторых деловых операций Брентону приходилось кромсать дичь и врагов холодным оружием. Рука у него была твердая, уверенная и безжалостная. И удар в шею, нанесенный сзади, был точен, не оставлял толстяку шанса выжить.
Охранник рухнул, как подкошенный.
Только бы второго не было поблизости. Хорошо, что дверь не закрыта – тоже просчет при организации режима и подарок решившемуся на побег пленнику. Вперед!
За дверью открылся узкий, тускло освещенный коридор с пластмассовыми панелями на стенах и круглыми световыми плафонами на потолке. Тянуло сквозняком. Это хорошо. Удача будет, если впереди выход и еще одна распахнутая дверь.
План был шаткий и хлипкий. Если это стандартная тюрьма, то одной решетки, перегораживающей коридор, или скучающего у дверей охранника хватит, чтобы предотвратить побег. Но Брентон сейчас был безоговорочно уверен, что его ждет удача. Почему? Да потому что Бог не составит своего избранного!
Коридор оказался не очень длинным. И действительно завершался открытой дверью.
Брентон шагнул наружу, невольно прижмурившись. Прямо в лицо ему ударил резкий порыв теплого ветра. Притом такой силы, что, казалось, собьет его с ног.
Лорд приоткрыл глаза. Опасливо огляделся. Замер, как завороженный.
Он находился на верхней террасе настоящего зиккурата. Это такая культовая пирамида древних шумеров, поднимающаяся вверх уступами. Брентон провел ладонью по теплому парапету. Гранит. Было ощущение, что обработан достаточно давно, может, тысячи лет назад. Что же это такое?!
Зиккурат стоял на возвышенности. Внизу простиралась плоская поверхность, без гор, с небольшими холмами. Ни дорог, ни просек, ни следов поселений. Сплошное зеленое покрывало – мечта природозащитника, грезящего о природе без человека. Только вдали синела водная гладь.
На подгибающихся ногах Брентон сделал круг по галерее. И везде картина одна. Зелень. Вдали вода. А что это значит?
Остров, черт возьми! Просто остров! Притом не в тропиках – здесь, скорее, средняя полоса. Сосны, лиственные деревья и непонятный зиккурат в самом центре.
Это был удар под дых. Число проблем вырастало, как катящийся по склону снежный ком, готовый перерасти в лавину. Но рассуждать и переживать времени не было. Надо поспешить. Промедление сейчас в цену жизни.
И лорд шагнул на идущую вниз каменную лестницу…
***
Остров был не то, чтобы маленьким, но и не настолько большим, чтобы организовать на нем государство вроде Мальты. Места было достаточно, чтобы такому опытному во всяких скаутских делах еще с детства, а потом поднаторевшему в охотничьих премудростях во всех уголках земли лорду Брентону было бы, где скрыться и затаиться.
Впрочем, затаиться – это совершенно недостаточно. Нужно было выживать. Найти воду. Найти пропитание. Но и это не главное. Главный вопрос – как выбраться к цивилизации.
Началось осторожное обследование окрестностей. На второй день лорд добрался до побережья с длинным, окаймлявшем, наверное, весь остров песчаным пляжем. Здесь же на скале возвышался белоснежный маяк. Рядом с ним располагался небольшой домик, где, скорее всего, проживал смотритель.
Впрочем, именно проживал. Сейчас там не ощущалось никакого присутствия жизни. Отважившись, лорд все же проник в здание. И не нашел там ничего, даже жалкой табуретки.
Впрочем, ночью маяк горел. Работала автоматика. Мигал свет. Это хорошо. Где маяк, так и морские суда. Там и помощь.
На третий день лорду улыбнулась удача. В глубине острова он отыскал просторную сухую пещеру. А еще нашел ручей с пресной водой. И умудрился сбить увесистую птицу ловким броском камня. Правда, особой заслуги его тут не было. Птицы здесь были неизвестной ему породы, жирные, совсем непуганые, будто и не видели тут никогда человека.
Огня не было. Голод заставил – и лорд просто слопал тушку сырой и без соли. Как ни странно, после каши даже ощутил какую-то приятность во вкусе. И подумал, что вот так и дичают. Кроме того, имелся существенный риск нахватать, поедая сырое мясо, болезнетворные микробы и всякую дрянь. Нет, так долго не протянуть. Без огня человеку не выжить.
Но где его взять, огонь? Кроме того, огонь не только помощник, но и предатель. Кто, как не он со своим спутником дымом, так хорошо может выдать затаившегося человека!
Нет, быть Робинзоном, притом, когда в любую минуту тебя могут найти враги – это совсем уж тухлый вариант. Нечего здесь делать. Надо искать способ выбраться с острова. И он найдет его. Для этого исследует тут каждый дюйм и что-нибудь придумает. Враги еще не знают, насколько он опасен и изворотлив.
Не может здесь не быть связи с материком. Катера. Авиасообщения. Вертолеты. Он засечет их движение. Затаится. Проникнет на борт или захватит транспортное средство. И выживет. Победит. Потому что он не один. Потому что с ним Бог!
Самое интересное, что его вообще не искали. Во всяком случае, ему так казалось поначалу. Ни собак, с лаем бегущих по следу. Ни егерей. Ни выстрелов на малейшее шевеление кустов. Почему? Выходит, они были с охранниками вдвоем в том зиккурате, и больше до него дела никому нет? Глупость, глупость, так не бывает…
Но преследователи все же появились.
Лорд стоял на краю обрыва, пялясь на ровную водную гладь и бескрайнюю синеву неба. И надеясь, что ее испортит клякса сухогруза вдали или инверсионный след самолет. Но ничего. Он будто провалился на сотни тысяч лет назад, и Земля еще необитаемая.
Сзади послышалось шевеление и шелест. Лорд резко обернулся, сжимая дубину, которую соорудил из упавшего деревца.
Их было трое. Три грациозных, красивых, сильных существа. Три полосатых рыси, которые уставились на него жёлтыми глазами.
И намерения их были явственны. Одна из них, самая большая и самая матерая, повела усами и, как показалось, кивнула человеку. Брентон готов был поклясться, что это приглашение идти за ними.
Лорд сделал шаг к обрыву. Рыси сделали шаг к нему.
Изрыгнув проклятье, Брентон сделал еще шаг. И сиганул вниз, с приличной высоты.
Удар о воду был так силен, что мигом выбило воздух из груди. И лорд вдруг понял, что на сей раз море не выпустит его…
***
Пучина тянула вниз, во тьму. И у Брентона было желание отдаться полностью в ее власть. Но нерастраченная ярость толкала его вверх.
Легкие, казалось, лопнут. В глазах потемнело. Все тело болело от удара о воду. Но он карабкался к свету.
На последнем чудовищном усилии все же поднялся на поверхность. И глубоко вздохнул такой сладкий воздух.
Ему повезло, что он не разбился о камни, что здесь было глубоко. Повезло, что стоял именно на утесе, и проклятые полосатые твари не достали его.
Плывя вдоль берега, лорд поднял голову. Но на вершине утеса никого не разглядел.
И с этого момента у него началась новая жизнь. Он стал дичью. Хотя его держала всегда на плаву в это жизни и прибавляла сил святая уверенность, что он, лорд Брентон, не будет дичью никогда. Но он стал ей.
Это, конечно, был абсурд. Старейший аристократ Великобритании, один из хозяев мира скрывается от стаи полосатых кошек. Которые работают на психа, назвавшегося Демиургом. Но тем не менее такова была реальность, в которой он оказался.
Когда рыси появились около пещеры, пришлось оставить ее и искать другое укрытие. Тогда он и наткнулся на заброшенную деревню с полуразрушенными кирпичными домами. Он хотел там чем-то поживиться, но не нашел ничего путного. Только в заброшенной кузне отыскался заострённый металлический штырь. Скорее всего, это был какой-то лом, притом из легкого, но прочного металла. Отличное приобретение! Теперь он вооружен!
Оружие придало ему сил. Преследователи? Рысь? Ха, да это всего лишь рысь. Даже не тигр.
Решено. Он будет биться. Бог не оставит своего Избранного. Дабы не разрывать замкнутый круг. Ведь жалкие люди, в одиночку или тысячами - это лишь прихоть лорда Брентона. А сам он прихоть самого Бога. И не в интересах Создателя разрывать это кольцо.
- Я вас перебью по одной, - едва слышно прошептал Брентон. – Из засады…
Пару дней ему понадобилась, скрываясь от охотничьих рысей, чтобы понять, как они движутся. Обычно шарят одиночками, но при подозрении и опасности быстро собираются вместе. Сколько их было? Они были похожи друг на друга, но как-то различать их он научился. По его подсчетам их три или четыре особи. Благодарность всем богами, что они были не особо смышлёными, и пока что у лорда без особого труда выходило прятаться от них в различных укрытиях.
Первого зверя он срубил из засады, сделав укрытие из еловых веток и листьев. Тупая тварь подошла как раз на расстояние удара.
Сильная рука воткнула копье ей в бок. Конечно, ту же чёрную пантеру так просто не взять, но рысь – другое дало. Сильное, конечно, животное, ловкое, но недостаточно мощное. И удар был точен.
Рысь сразу упала на землю и задёргалась. Только крови не было. В дыре в боку что-то сверкнуло. Затрещало. Запахло жженой проводкой.
Черт, а ведь это просто замкнули контакты!
Лорд смотрел на рысь, не веря своим глазам. А потом расхохотался. Робот, Дьявол его возьми! Всего лишь железка с компьютерными мозгами!
Неожиданно эта ошеломляющая новость вернула ему часть былого душевного равновесия и придало новый импульс его надеждам на лучший исход. Странные живые существа, каким-то мистическим способом нацеленные на него, рыщущие по его следу и жаждавшие его крови – это страшно, потому что непонятно. Тут же все ясно. Робот. Железяка. Программа. А человек всегда одолеет железяку!
Ничего, он так и перебьет их всех. Из засады. По одной. И уберется с проклятущего острова…
Бегать ему удалось еще три дня. Он тщетно пытался устроить засаду на оставшихся рысей, но что-то все время срывалось. И, наконец, на лесной просеке ему это удалось. Рысь вынырнула из кустов и заозиралась, явно поставляясь под удар.
Она приблизилась ближе. На расстояние удара.
И лорд Брентон, издав боевой клич народа апачей, ринулся вперед…
И промахнулся. Проклятая тварь будто ждала такого поворота и необычно резво отскочила прочь.
И тут же из кустов показалось еще две кибернетические животных. В их желтых глазах, казалось, промелькнуло торжество.
А ведь он недооценил их. Они же просто устроили ловлю на живца и выманили его, действуя на этот раз слаженной группой. И теперь ему конец!
Конец?! Как бы не так!
Вдруг на лорда свалились воспоминания, до того скрытые за шорохом неважных деталей и мусорных эмоций. А ведь они ему ничего не сделают!
Сам этот чертов Демиург говорил, что не может его убить. Что он ему зачем-то нужен. Значит, лорд лицо неприкосновенное. Ну что, полосатые мерзавки! Были бы живые, могли бы и нарушить приказ. Но в мозгу робота приоритеты выполняются неукоснительно. Ему можно разобрать их на шестеренки. А им убить его нельзя! Прекрасная раскладка! Та самая, по которой лорд Брентон жил всю свою жизнь! Ведь Бог избрал Его!
И с отчаянным воплем он бросился в бой, мощно и широко размахивая своим металлическим оружием, как дубиной.
- Так вас! – размахнулся, но рысь отпрыгнула. –А так!
Он шел вперед. Размашисто орудуя металлическим штырем. Но все никак не мог достать ловких врагов.
Наконец, ему удалось задеть ближайшую рысь. Что-то хрустнуло в ее лапе.
Тут вторая рысь высоко подпрыгнула, ринулась вперед стремительным размазанным силуэтом… И просто откусила человеку кисть.
Лорд даже не упал, а присел на землю, ошарашенно глядя на культю, из которой, пульсируя, вытекала кровь. Боли не было. Было ощущение жуткой потери. И еще чувство, что его подло обманули.
Кибернетические охотники больше не приближались. Они просто сели в стороне, нервно постукивая хвостиками о землю. А лорд боролся за жизнь, пытаясь сделать жгут из остатков рубашки. Он всегда боролся до конца.
Одна из негодниц выразительно мяукнула и что-то проворковала по-своему. Казалось, она куда-то в пустоту подает сигнал.
Через несколько минут появился пузатый белый вертолет, сравнительно малошумный, но все равно его двигатель бил по привыкшим к тишине ушам. Крепкие руки схватили лорда. Укол, и он потерял сознание со жгучим желанием, несмотря ни на что, очнуться вновь…
***
Лорд резко пришел в себя. Он лежал в помещении, весьма похожем на больничную палату. На кровати, весьма похожей на больничную. И вокруг была аппаратура, весьма похожая не медицинскую. Что из этого следовало? Что это, скорее всего, и есть палата. Вот только вряд ли в какой больнице. Скорее всего, в том же зиккурате.
Ну а еще комната выглядела странно. Все поверхности в ней были розовыми. Ни одного угла – все закруглено, сглажено и посвящено одной цели, чтобы глазу не за что было уцепиться. Даже медицинская техника была какая-то вся круглая и овальная.
Лорд застонал, глядя на свою левую руку. Точнее, то, что от нее осталось. И ясно представилась сцена, как без особого труда рысь откусывает кисть, делая его инвалидом.
Проклятье, проклятье, проклятье! Волна отчаянья и ярости поднялась в душе, но тут же утухла. Видимо, действовали какие-то препараты.
И что теперь? Что с ним намереваются делать? Да объяснит ему кто-нибудь что-нибудь?!
Будто откликнувшись на его мысленный призыв, в комнату через автоматически распахнувшиеся в стене двери вошел Демиург. Одетый все в тот же костюм и белоснежную рубашку, все такой же отстраненно спокойный. Он присел на стоящий у кровати стул.
- Зря вы, конечно, устроили эти бега, - произнес он без какой-либо злобы или вызова и кивнул на руку. – Но я знаю, что вы еще попробуете. Вы, такие. Вы всегда пробуете до конца, и это единственное, за что вас можно уважать. Но это бесполезно.
И тут лорд не выдержал и уронил лицо, перестал быть джентльменом и забыл о воспитании. Заорал прямо в лицо мучителю:
- Ты грязная скотина! Что тебе вообще от меня надо! Для чего это мерзкий балаган?!
Прибавил несколько не совсем печатных слов. Которые отлетали от собеседника, вообще не задевая его.
- Да все очень просто, лорд Брентон. Вся беда в том, что вы неисправимы. Люди порой совершают жуткие поступки. Они живут с ними, некоторые раскаиваются, другие будто снова бросают вызов порядку вещей. Это все страшные уроки, за которые приходится расплачиваться в следующих воплощениях. Но это всего лишь гигантская нескончаемая работа по огранке человеческих душ, прекращению их из булыжников в сияющие алмазы. Это путь развития. Но есть такие, которые застыли во зле. Вросли в него неподвижно. И хуже всего, они заражают своей деструкцией все вокруг. Тянут вниз всех.
Лорд неожиданно успокоился и рассмеялся:
- Уморили! Получается я – вечное зло!
- Вечны только Свет Разума и его частички. Зло рано или поздно лопнет и распадется. Но это уже будет за гранью моего мира.
- Я не зло. Я просто не укладываюсь в ваши рамки.
- Не укладываетесь, - покорно согласился Демиург.
- Почему тогда просто не убьете?
- Вы вернетесь вновь. В следующей инкарнации. В мой мир.
- Понимаю, что обсуждаю фантазии сумасшедшего фанатика и сектанта. Но, допустим, это правда. Я бы тогда на вашем месте просто давил в люльке таких неугодных элементов сразу после появления их на свет.
- К сожалению, это невозможно. Вычислить проклятого можно только тогда, когда он уже наворотит множество дел.
- Тогда легче сделать мир таким, где невозможно проявление всей этой деструкции. Город Солнца. Кампанелла и Томас Мор.
- Ее говорите глупостей. Этот мир ровно таков, чтобы в нем во всей полноте проявлялась свобода воли восходящих разумов. Это люди делают мир таким. Я лишь присматриваю за ним.
- Демиург, - обидно хихикнул лорд. – Да вы просто жалкий строитель трущоб и нерадивый управляющий кварталом красных фонарей. И весь ваш мир – это просто публичный дом. Приют для шлюх и всякого сброда. Вот и гнобите с пакостным удовольствием плебея тех немногих, высоких духом и помыслами, истинных людей!
- Есть правила.
- Правила! Ты просто безмозглый заурядный человечишка. Правила существуют для вас. Мы созданы для того, чтобы их ломать.
Тут уже рассмеялся Демиург. Потом произнес:
- А ведь я пробовал с такими, как вы, всякое. Менял ваши роли с охотников и властьимущих на жертв и нищих. Обрушивал на вас страдания, даже пытки. Но страдание без цели бессмысленно. Страдание может быть только для очищения. Каждый день вашего пребывания просто корежит мир, вовлекает в вашу мерзость неокрепшие души. Вы заразны.
- И что отсюда следует?
- Остается единственная возможность борьбы с вами - карантин.
Почему-то от этого слова лорду Брентону стало жутковато.
- Идеальные условия, врачебный присмотр, - продолжал с видом риэлтора, впаривающего халупу по цене люксовских апартаментов. - Вы должны прожить как можно дольше здесь, чтобы как можно дольше не искать вас по всей Земле. Так что долгой и счастливой жизни вам, лорд Брентон… Отдыхайте. Может быть, я еще навещу вас.
Он вышел. А потом появились надзиратели, которые принесли еду и питье. Все те же двое – длинный нелепый лысый человек и толстый господин Курт.
Появление последнего встряхнуло лорда, как удар электричества. Ведь невозможно забыть, как самодельное лезвие воткнулось в шею жирдяя. После такого не живут. Но даже следа не осталось на коже.
«Андроид!» - догадался лорд. «Это не люди, а дьяволовы андроиды. И я теперь лишен даже маленького удовольствие – лишить их жизни!»
***
Розовая, вся сглаженная комната так и осталась местом постоянного обитания лорда Брентона. Закругленные формы окружающих предметов, ровный розовый свет, однообразная, хотя и питательная, пища – все это вызывало сначала неприятие, потом отупение.
Именно в таких вот закутках, в зоне комфорта, безопасности и здоровья, за которым приглядывали пристально, легче всего сойти с ума.
Но лорд Брентон с ума не сошел. Притом исключительно по причине того, что его разум и чувства неустанно продолжали кипеть, как перегретый котел. Его поддерживала на плаву первобытная ярость и жажда реванша. Он строил планы мести всему миру. Иногда впадал в другую крайность - мечтал раскаяться и пойти в какие-нибудь бродячие монахи, дабы постичь и изжить в себе это вечное зло, но, задумавшись, понимал, что изживать его вовсе не хочет, а хочет его познать, сродниться с ним еще теснее. А вообще он был согласен на что угодно, лишь бы не этот ритм – розовый день и синяя ночь. И глазки аппаратуры. И эта еда.
А еще он продолжать строить планы побега. И не раз пытался их реализовывать. Изобретал различные способы. Некоторые были на редкость хитроумными, и даже иногда что-то получалось.
Во второй раз ему удалось снова покинуть зиккурат и добраться до лодочного причала. Тогда же рысь откусила ему левую ступню.
В следующий раз ему вырвали кусок бедра. Тело лорда Брентона теперь обкорнали, но мятежный его дух продолжал жить.
Оставался еще один способ побега. Самый простой. Но лорд старался оттянуть его как можно дольше. Это побег через смерть в новое возрождение, если ему не соврали. Самоубийство!
Сама идея самоубийства претил ему. Это была капитуляция. Это было признанием поражения. Это окончательно закрепляло за ним статус жертвы, чего в жизни он боялся больше всего.
Но он все же решился.
Не стал мудрить выдумывать что-то сложное. Просто ночью перегрыз себе вены.
Точнее, попытался перегрызть. Как только зубы впились в плоть, и язык ощутил вкус крови, лорда парализовало. Он мог дышать. Но не мог двигаться.
Загудел звук, означавший тревогу. Появился господин Курт, смотревший на него, кажется, с насмешкой. Деловито осмотрел руку. Рана была неглубокая. Щелкнул пальцами, так что лорду вернулась подвижность.
- Не делайте глупостей, лорд Брентон, - добродушно произнес господин Курт. – У вас все равно ничего не получится.
- Но как?! – прохрипел пленник.
- Наноботы, - пояснил аднроид. – Вы не можете причинить себе вред. Ваша мышечная активность будет приостановлена.
Лорд аж задохнулся от избытка чувств. Понял простую и очень неприятную вещь. Все время пребывания он был здесь в полной их власти. Все его побеги, агрессия. Его могли тормознуть в любую секунду. Но не тормознули, в результате чего он стал калекой.
Помутилось в глазах. Поражала не жестокость – наверное, с их точки зрения они поступали рационально. Но для чего все это? Так все же сказано – чтобы охотник ощутил себя дичью… Никогда! Чтобы стать дичью недостаточно, чтобы на тебя охотились. Нужно самому себя ей почувствовать. А этого не будет никогда!!!
Хотя на деле он был даже не дичью, а просто куклой, которой игрались.
Он застонал, будто от физической боли.
- Понимаю ваши бурлящие чувства, - с сочувствием произнес андроид. – Но и вы должны понимать, что бывают обстоятельства, которые выше вас.
- Пошел вон!
- Как скажете, лорд Брентон…
***
Прошло, может, пятьдесят, а, может, сто лет.
Организм пленника содержали в целостности и сохранности, лечили, продляли его физическое существование. Но время брало свое. Близилось естественное завершение цикла.
Однажды снова появился Демиург. Годы ничуть не изменили его. Только цвет костюма поменялся с серого на синий.
- О, ко мне пожаловал сам управляющий чумным кварталом, где из калек и проституток делают демиургов, - нервно засмеялся лорд. - Давно хотел спросить. Каждому поднявшемуся дано создать мир, где расселятся насколько миллиардов душ? Не боитесь перенаселения? И вообще, как все это работает? Это же страшно нелогично.
- Не надо мерить логикой бесконечность. Она непостижима. Нужно лишь принимать ее особенности.
- Треп. Все пустой треп. И никакой конкретики.
- Вам нужна конкретика? Извольте. Уже скоро вы уйдете. Но помните. Это уютное розовое пристанище останется за вами. Оно ждет вас, ваше сиятельство. Где бы и кем бы вы ни были.
- Будь ты проклят! – заорал давно севшим старческим голосом лорд Брентон.
- Лучше подумайте о своем проклятии. Рано или поздно оно пройдет. Все движется, лорд. И вам предстоит когда-то очиститься, стать обыкновенным и нормальным, как это страшно для вас ни звучит. Но через сколько тысяч лет? На этой ли Земле? Не знаю… Я вообще мало знаю. Но хорошо выполняю возложенное на меня.
- Я никогда не буду обычным! Я всегда был и буду охотником! А они всегда были и будут жертвами! Я избранный! Бог за меня! И я приду, чтобы разрушить этот твой Содом и Гоморру!
- Придете. Несомненно, придете! – улыбнулся грустно Демиург. – До встречи…
Автор - мент