Сургут, стройотряд, 93 год. Это даже не стройотряд, а разношерстная толпа безбашенных пацанов, сбежавших от жизни. Кто от коммуналки, кто от бандитских разборок, а кто от следствия, нищеты, каторги, а в общем от самих себя в этом мире. Деньжат хотелось ну хоть где добыть. Больше негде было. Вот и попёрлись. Железный барак, кубрики, ночью холодина, днём под солнцем - духовка. Нас в кубрике трое - я, гитарист и наркот. Гитарист был красивый, здоровый и сильный. Наркоман слабый, тощий и больной. Его всегда мутило, руки дрожали, заикался, как он нашу стройку выдерживал непонятно. Взять негде было. Но держался. Спасала ацетоновая водка. Ходили втроём в посёлок, ночью с монтировками в ларёк. Местные поймают покалечат. Всё равно ходили, иначе не выжить. Хорошие пацаны были. Каждый со своим надрывом. Шальные. Лично мне нормальные, благополучные люди не интересны. Слишком жить любят.
Надоела мне эта дрянь, под названием жизнь. Смеюсь.
