Каждый раз, когда я смотрю "Иронию судьбы" в женской компании, находится одна дама, которая горько вздыхает и говорит: "Ой, вот бы ко мне в новогоднюю ночь какой-нибудь симпатичный врач по ошибке попал!"
А зачем?
Чтобы столкнуть жизнь с привычных рельсов, привнести в нее что-то новое, спасти от обыденности.
Мне скулы от досады сводит:
Мне кажется который год,
Что там, где я, — там жизнь проходит,
А там, где нет меня, — идет!
В.Высоцкий
И остальные зрительницы тоже вздыхают. Им тоже скучно, рутина надоела.
Но я точно знаю - ни врач к ним домой не попадет, ни они к врачу. А если кто-то и появится на их рельсах, то они сами этого незнакомца первого и столкнут. Почему?
Потому что жизнь устаканена. Дом, быт, дети, муж, свекровь. Масса обязанностей. Если променяют их на незнакомца, то перестанут себя уважать.
Взрослая жизнь - это груз обязанностей и повышенная ответственность.
Этот декабрь особенно полон стенаний о том, что Новый год скучно праздновать. Уже не так интересно, как раньше.
Неужели, 40-летние выросли?
А причина проста - раньше были живы те, кто создавал нам праздничное настроение.
Раньше мы всем скопом смотрели телевизор, он настроение внушал. А теперь мало кто смотрит, все в интернете. Пишут о душевных терзаниях. Рефлексирующее поколение.
Возраст не только дает, но и отбирает. Предвкушение, азарт. Счастливый озноб, пугливое сердцебиение. Многое из того, о чем мы мечтали - нам уже дано. И мы зеваем, с трудом скрывая скуку.
Влюбляться в очередной раз уже не так весело, покупать очередной автомобиль или квартиру - уже не так интересно. Повышение по службе - настолько ожидаемое событие, что хочется отказаться и уйти в закат.
И даже обиды уже не так жгут душу, ложь и лицемерие не загоняют под сердце нож.
Все привычно до безобразия. Ничем нас не удивишь.
Твердая броня на сердце не позволяет душе цвести.
Но как же возродить интерес к жизни?
Психологи советуют искать более изощренные развлечения: серьезная литература, артхаусные фильмы.
А мне по душе совет Лидия Чуковской, поэтессы. Она говорила, что важно не расписывать весь день по минутам, а месяц по дням, а оставлять маленькие лазейки для неожиданной радости.
Сорваться и уехать на выходные за город, позвать в гости того, кого давно не видел, плюнуть на гору грязной посуды, лечь с журналом на диван и лежать, пока не задремлешь.
Тесный корсет графика и заведенный будильник не дают нам дышать:
Мой день расчислен по минутам.
Но что теперь мне делать с ним —
С удавом этим, с этим спрутом,
Со днем расчисленным моим?
Так дней теперь осталось мало,
Что не поймешь, куда спешить?
За что хвататься? За начало?
Когда минут я не считала,
Когда растратчицей бывала,
И это называлось — жить…
1983