Жизнь во мне, в тебе,
в цветочке, в распускающейся почке,
пролетевшей мимо пчелке,
и пропевшей песню сойке,
в жёлуде, в лесу проросшем,
в мостике, дороги сплевшем.
Все одно ...
И как, - не важно, вспашем опытом мы пашни.
Что посеем - то пожнем.
Нет историй о другом...
Я живу лишь в том, что отдала.
Я живу лишь в том, что сохранила,
в тех воспоминаньях, где была,
в тех моментах счастья, что творила,
в людях, что любила без оглядки,
и в морковке, что сорвала с грядки,
и в обиде, что несла с собой,
и в словах "не уходи, постой".
Зёрнами "отдать" себя ращу я.
Вот такая странная культура,
не известная в ботанике глава,
то - Душа,
безсмертная великая Душа...