Афганец удово-зеленый, ладанно-табачный с кисло-кофейным привкусом, сладкой амброй и мускусом на грани фола - традиции востока в психозе Гуалтьери.
Блэк Афгано:
Ближний восток. Осень.
Ты прилетел на один день, чтобы провести деловую встречу с арабскими партнерами. Встреча проходит днем в тридцати километрах от аэропорта в небольшом отеле близ предстоящей застройки. В конференц-зале струятся благовония, навечно оседая удом и ладаном в тканях твоей одежды. После пары часов переговоров все вопросы урегулированы, контрагенты довольны, босс по приезду обещает повышение. На предложение вызвать такси ты отказываешься, желая осмотреть окрестности предстоящего проекта. Вернувшись, просишь портье заказать тебе машину, но узнаешь, что предоставить ее смогут только завтра утром, а рейс уже через несколько часов. Видя твое замешательство, портье сообщает, что один человек все же может помочь, он живет на краю деревни.
В сумеречной степи, на самом отшибе, возвышается невысокий глинобитный дом. Поодаль в оранжевом свете костра сидит пожилой бородатый мужчина, вероятно староста деревни. Он пьет чай с горькими травами и курит дынный кальян с гашишом, подкидывая кизяк в угасающий огонь.
Ты объясняешь, что тебе срочно нужно попасть в аэропорт, но такси сегодня не дождаться. Жестом повелевая тебе оставаться на месте, старик встает и уходит. В темноте раздается фырканье и топот копыт. Гнедая лошадь не боится чужака. Старец велит тебе забираться в седло. Опешив, ты неуверенно исполняешь указания и взглядом благодаришь старика за помощь.
Он знает, что его верный друг сможет найти путь обратно. Вскидывая гриву и поднимая пыль, конь несет тебя вдоль шоссе. Прохлада вечерней степи охватывает твое тело, ты чувствуешь себя настоящим, живым, свободным. Тебе вдруг стали чужды людские условности и напускной снобизм.
Ты поднимаешься в седле, ты кричишь, что есть мочи, и гонишь, что есть сил. Сегодня ты «на коне» во всех смыслах. Сегодня ты никуда не опоздаешь и даже если что-то еще произойдет - весь мир подождет.
тг Лиоша Грин