Как трудно пишутся стихи...
Умчалась Муза, не простившись,
Зову её, прошу: "Приди!"
Она, как будто бы, не слышит,
Витает где-то в облаках,
Взирает с высоты с ухмылкой,
Мне не даётся стих никак,
Как денежка со дна копилки.
Все рифмы разлетелись вдруг,
Меня оставив не простившись,
Я, словно тот пустой сосуд,
Что ждёт пред бурею в затишье,
Когда же хлынет ливень рифм,
Сосуд до края наполняя...
Что? Муза, ты уже спешишь?
Я рада! Жду тебя, родная!..
