Юна спешила.
Каблучки торопливо цокали по мокрой мостовой, тонкие пальцы нервно сжимали колбу; в воздухе зябко разливался утренний туман.
По прогнозу Департамента предсказаний погоды сегодня, впервые за последние два месяца, обещал случиться шторм.
Когда Юна добралась до белой скалы, стало ясно: на этот раз Департамент не погрешил против истины — все признаки наступления грандиозного ненастья уже имелись. Низкие мрачные тучи заволокли край неба, темень акварелью разливалась в воздухе; изредка били молнии, раскаты грома догоняли лениво, неохотно, с запада по морю катилась мёртвая зыбь.
Юна передёрнула плечами под тонким вельветовым пальто, тряхнула головой, прогоняя остатки стылого оцепенения. Подняла к глазам колбу, легким движением пальцев привела в движение покоящуюся за стеклом серебристую пыльцу, вынула пробку…
Это будет яркий, до дрожи реалистичный сон, без прикрас, без сантиментов. Только небо, море, скалы. И маяк. Соль и мощь стихии.
***
— Привет, — улыбнулась Юна и шмыгнула носом.
— Не слышу радости в голосе, — Макс прикрыл дверь, скинул с себя насквозь мокрый плащ, составил склянки и свёртки на стол и принялся хозяйничать на кухне. Развёл огонь в печке, забренчал кастрюлями.
— Мадам Крамер велела тебе приготовить. Её собственный рецепт, — Макс протянул Юне большую бульонную кружку, исходящую паром; пряный дух чая, молока и мёда наполнил комнату. Одним движением парень пододвинул кресло и уселся перед камином рядом с кутающейся в старенький шерстяной плед Юной.
Поленья уютно потрескивали в огне, мерно тикали часы, за окном стучал по крыше дождь.
— Так всё и штормит… — грея руки о кружку, прошептала Юна.
— В сегодняшних «Ведомостях» вышел некролог, — вдруг задумчиво проронил Макс. — На девяносто восьмом году жизни после продолжительной болезни ушел из жизни Яков Арнольдович Маринин…
— Духи моря приняли его душу, он был хорошим смотрителем.
— Ну и методы у тебя, конечно. И как со скалы-то не сверзилась?..
Юна неопределённо качнула головой.
— Обычные методы сонника. Натуру сложно компенсировать фантазией.
— Ладно, надеюсь, оно того стоило. Но если ты помрёшь от воспаления лёгких…
— Не смеши, обычная простуда, — севшим голосом попыталась бодро возразить Юна.
— Мадам Крамер сказала, что он тихо умер во сне. С улыбкой на лице.
Автор: Татьяна Березина