Он был геолог. Уже маститый к моменту знакомства. Почти именитый. Кандидат наук и столичный житель. Через время он стал доктором геолого-минералогических наук. Любил что-то писать. И сегодня она помнит его именно за столом, что-то пишущем в обычной, школьной тетрадке.
Она? А она никем не была. Простенькая девушка, с длинной рыжей косой, сотрудник одной из провинциальных газет. Юная. Это если с ним сравнивать. Ему-то было уже 40+
И знакомство-то было банальным.
Или наоборот, не банальным?
***
Августовский дождь хлестал по городским крышам и асфальту. Девушка куда-то летела. Она тогда всегда быстро бегала. И, поскользнувшись, упала ему под ноги.
Как он говорил потом, упала (свалилась?) с небес.
Она хохотала и говорила, что он достал ее из лужи.
***
Несколько дней ни к чему не обязывающего флирта.
И вдруг он понял, что влюблен. К тому моменту вокруг него была полная пустота. Эта девушка стремительно заполнила всё пространство.
Уже мало разговаривающий ученый, вдруг стал говорить юношеские глупости и, внутренне улыбаясь, целовал ее куда-то в затылок.
***
Красивый, высокий, традиционно бородатый. Ну? Геолог же. Серо-зеленые глаза, роскошные, волнистые, с проседью, волосы. И чуть полноватая женщина, с рыжей косой до пояса. Они вызывали интерес у пассажиров автобуса, когда ехали куда-то. Особенно у женщин. ОН тако-о-ой… и она?
***
Она влюбилась в мужа только через 7 лет. Уже сын подрастал.
Увы, так тоже бывает.
***
Последний раз они виделись в чужом городке, куда он уехал в экспедицию со студентами. Простившись на перроне, она вошла в освещённый коридор вагона.
Поезд набирал ход. И вдруг ей стало плохо. Шагнув в купе, в темном окне, как в зеркале, она увидела, что за окном плывет отражение мужа в энцефалитке. Куртка такая геологическая, из плотной ткани.
И мысль, что он тоже вошел в вагон, решив ехать с ней…глупая мысль…но вдруг…ой…
Она обернулась.
В коридоре вагона никого не было.
***
ОНА так хотела увидеть ЕГО? Или душа мужчины прощалась с любимой женщиной? Что это было? Больше, в жизни, они не встречались.
Геолог погиб, а Я живу...И плАчу
Остались письма. Их много, но время назад не вернуть