Есть один мужчина, который думает о тебе так часто, что его мысли, кажется, сплетены с тобой, как паутина в уголке старинного особняка. Он не герой романов, не образец для подражания, его чувства к тебе не идеализированы, они настоящие, с привкусом человеческой слабости и непостоянства. Его дни наполнены обыденными делами, но между строк рабочих писем и звонков мелькаешь ты. Его внимание к тебе не всегда очевидно, оно не кричит на каждом углу и не пышет пылкими заявлениями, но оно есть, между строк, между мелочами дня.
Ты для него — как музыка в шумном кафе, отдельные ноты которой он улавливает сквозь гул бесед и звон посуды. Он может забыть ответить на сообщение, но не потому, что не ждет его, а потому что перечитывает по десять раз, пытаясь расшифровать подтекст и угадать твое настроение.
Он может провести час, выбирая смайлик в ответ на твое сообщение, и в итоге отправит всего лишь точку или запятую.
Твои фотографии в его телефоне — это не просто изображения, это скрытые галереи,