Написать книгу я мечтала с детства. Когда я думаю об этом у меня всегда возникает один и тот же образ, я дама в годах, мои черные волосы стали полностью пепельными, кожа потемнела и сморщилась, я сижу в плетеном кресле качалке, на мансарде своего дома. На небольшом столике, с плетенными ножками, стоит чашка с имбирном-мятным чаем, аромат которого пробуждает воспоминания и не дает замёрзнуть в этот солнечный холодный осеней день. Оперившись на левый подлокотник кресла я придерживаю открытую книгу с кожаным переплетом и перламутровыми страницами, в правой руке у меня перьевая ручка с чёрными чернилами, которой я, не спеша оставляю след на страницах книги в виде своих воспоминаний о прожитых годах. Ноги покрыты клетчатым шерстяным пледом, чтобы не замерзнуть, из дома слышится легкая французская музыка, а воздухе летаю нотки жжёной травы, ладана и приближения зимы. Книгу я решила начать писать сейчас, возможно к тому времени я её перепишу, а может я оставлю все как есть. Но мне хочется зап