Он умирал медленно, спокойно, почти без боли. Сердце оно такое. Вот решило умирать именно сейчас, не раньше, ни позже. Хотя раньше оно уже тоже пыталось. Тогда он выкрутился. Ему тогда помогли.
Скорую помощь он уже вызвал, но знал, почему-то был уверен, что она не успеет. Ей не хватит лишь чуть-чуть, чтобы успеть. А ему не хватит того самого чуть-чуть, чтобы не умереть. Чуть-чуть. Очень похоже на тикание часов. — Тик-так! Тик-так! Чуть-чуть!
Он сидел на полу, прижавшись спиной к дивану. Одна нога была подогнута. Мысли пугливо бегали в голове. Под рёбрами кололо, что-то отдавало под лопатку. Почему-то думалось про дурацкие шорты на нём, разношёрстные носки, хотя и очень похожие, майку с кляксами, что давно стала, как говорил один киногерой «нечто вроде пижамы».
Он взял телефон и нашёл в Ватсапе дочь. Звонить не стал. Не смог. Пугать сейчас, когда уже всё предопределено, было глупо. Он написал сообщение. Дурацкое, короткое.
«Шурочка! Спроси у мамы, зачем она это сделала!»
Посидел немного. Нажал на стрелочку и отправил. За окном было тихо, никто пока к дому не подъезжал. Боль под лопаткой усилилась. Она будто полилась сильнее, как вода. На лбу выступил предательский пот. Он уже знал, что это означает. Пот был «крупнокалиберным».
Скорая не успеет. Теперь уже без всяких. — Тик-Так! — Так-так!
Он снова схватил телефон. Нажал на голосовое сообщение и стараясь держать голос спокойным, сказал дочери:
- Шурочка! Спроси у мамы, зачем она это сделала! Обязательно спроси! Я так и не дождался ответа! Люблю, целую!
Зачем он всё это пишет, говорит. Он и сам не понимал. Всё было неважно. И сообщения, и сам вопрос. Ответ вообще был никому не нужен. Зачем??? Почему??? Для чего???
Всё уже случилось, ранее прошедшее становилось неважным сразу после того, как произошло.
Глаза то закрывались, то открывались. Пот катился по щекам, неприятный, липкий, отвратительно капал на затылок. В голове то мелькали тени, то радуги, он начал слышать какие-то звуки, тут были и запахи. Почему-то подумалось, что запахи он слышать не может.
Радуги прыгали в темноту. Мир вокруг становился всё тише и тише, будто к полуночи засыпал небольшой городок.
Руки безвольно упали на пол.
Холодок по полу. Сквознячок, однако! Эта мысль о сквознячке ещё успела смешаться в голове с мыслью о Шурочке. Ему всегда нравилось повторять её имя. Имя дочери, внушающее только надежду.
Врача, подбежавшего к нему и санитаров он уже не слышал. Ещё дышал, но дышал уже где-то там...в радугах, где были странные звуки и запахи, которые он почему-то тоже слышал.
28 декабря 2022 года, Трир.
Автор: Фёдор Фатин
Источник: https://litclubbs.ru/articles/43303-on.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: