Льется, льется лунный свет,
На седые ивы.
Сколько зим и сколько лет,
Между нами, милый?
Ночью этой неспроста,
Никому не спится.
И сейчас твоя жена,
За тебя боится.
Смотрит в пламя очага,
Просит чуров добрых,
Привести издалека,
Мужа до порога.
Но дороги среди ив,
Чуры не отыщут.
Канут в ночь слова молитв,
И с меня не взыщут.
Погляди же, погляди,
Загляни мне в очи...
Неужели позабыл,
Ты о нашей ночи?
Только можно ли забыть,
И на дне могилы -
Как ты клялся век любить,
И ушел - к постылой.
Льется, льется лунный свет,
На седые ивы.
К дому нет дороги, нет,
Слышишь, мой любимый?
мистика, русалки, русский фольклер