Хорхе Луис Борхес, интеллектуал, публицист и умница, как то написал: "Зеркала и совокупления отвратительны! И те, и другие умножают уродство"
"Предательство прекрасно! Избавляет от иллюзий и прочищает мозги" Я.
Ты любишь человека. Ты любишь его много лет. Ты жить без него не хочешь ни дня. Если расстаёшься на время - это выброшенные из жизни часы, дни, месяцы бессмысленной, ненужной жизни. Бывает же такое??? Бывает.
Однажды (и это неизбежно) ты узнаёшь, что этот человек другой. Много лет он живёт рядом с мыслями, о которых ты ничего не знаешь. С плохими мыслями. С чужими мыслями и намерениями. Просто он ждёт, когда наступит его время. Когда пруха покатит. Когда повезёт, наконец. И вот, этот момент наступил. Свезло. Любимый человек приходит и, как ни в чём ни бывало говорит, что он не тот, что ты думал. Он не твой уже. И не был твоим. Притворялся. Он чужой. Капец.
Ты принимаешь новое стоически. Ты так привык. Ну такая жизнь. Всегда была. Не до такой степени, конечно - но ведь разнообразие жизни так велико... Ты не веришь, понимая, что не верить глупо, что есть факты, есть признание. Мысль блуждает где то, растерявшись, а улицы вдруг приобрели чёткость линий, Дома оформились в строгую архитектуру с глазами горящих окон. Тротуары, деревья, безучастные прохожие. Они ничего не знают. Никто не знает, что ты теперь один. Тебя было много, в тебе был целый мир, жизнь была. Теперь нет ничего. Надо идти.
Дождавшись, когда все ушли, закрываешься в лаборатории. За своим столом, под лампой, включив любимую кассету, достаёшь скальпель. Разбавил спирта, выпил, романтика пошла. Накал страстей, острота эмоций, мазохизм воспоминаний. И протерев лезвие ваткой со спиртом, начинаешь резать вены. Это прекрасно! Кровища заливает стол. Четыре разреза. Красиво. Вообще резать вены из за несчастной любви это романтично. Только неэстетично. Уж очень грязно. Застрелиться лучше было бы. Вот жаль нечем. Ну правда жаль!
Впрочем, почему из за несчастной? Любовь же никуда не делась? Она всё ещё с тобой. Боль? Ну да. А с рукой то чё делать? И кровищу надо смыть, завтра сотрудники придут - некрасиво. А предательство? А? Да блин чем замотать то, где эта долбаная аптечка? Так бинт нашёл, теперь зубами зажать, другой рукой мотать, щас разберёмся, в тайге сорвался, покатился по склону, ободрался, но выжил же. Ничё, нормально. Сойдёт. Это что у меня здесь, электрофорез завтра? Ладно сделаю. Скажу порезался, в ножички играл. Скока время? Ещё на метро успею. Погнали...