Мне грустно и я грущу. Холод пробирает до мурашек, еще ступенька, еще и снова упал. Жизнь не дает тебе спуска. И каждый раз я тут, в этой комнате сижу и думаю о том, как же так, моя дорога снова завела меня в этот мир глубоких и бессмысленных мыслей, переживаний и горя, тоски и разочарования. Ты пуст. Твоей энергии не хватит и воды в стакан налить, ты проплакал три дня навзрыд, чтобы боль отпустить немного. Отошел. Мысли клубятся, не отстают, как бы ты не старался забыть. Нежной рукой вспоминаешь каждое прикосновение. Да, тебе больно, ты в очередной раз проиграл. Снова. И вся твоя жизнь собрана из провалов. Предательство. Все предают. Себя, друг друга. Сначала так чисто, что хочется подняться высоко-высоко, но с каждым разом все больнее и больнее проникает кинжал. Но постой, разве не этого ты хотел? Не такой путь избрал сам? Не ты очутился здесь? Это ли не ты каждый раз выбирал не тех? Не уходил, когда тебя заставляли страдать? Грубой рукой ударил по столу, прокричав: « да за что мне это!?» сколько еще можно это терпеть? Уныние и предательство, вранье и подлог. Может, я сам создал все ситуации? Может, мне просто нравится испытывать эти эмоции? Может, я просто хочу страдать? Я так устал от этого, но каждый раз я снова здесь. И кажется, мне это уже нравится. Я столько раз переживал это, столько, что теперь даже можно получать удовольствие от боли.