Сосед мой, дядя Гриша, лет шестидесяти, угрюмый, со мной здоровается сквозь зубы. Рядом усадьба тётки Зины, её он вообще не замечает. У дяди Гриши — сын Ваня. Не чета отцу: весельчак, играет на баяне, чуть ли не на руках носит жену Валю. Она красавица, скромница. Выйдут с мужем на улицу, с доброй улыбкой им вслед смотрят, молодые мужики, как коты, облизываются. Я в деревне месяц. Домик достался от умершей бабушки. У меня отпуск, выдался скучным, невесёлым. Однажды взял бутылку водки и направился к соседу. Дядя Гриша исподлобья взглянул:
— С кем пришёл, касатик?
— С водкой. Сосед вдруг расхохотался и пригласил к столу. Когда бутылка опустела, я осторожно спросил:
— Дядя Гриша, говорят, вы когда-то были главой сельсовета?
— Был и за это сел в тюрьму.
— Разве за должность сажают?
— За растрату сел в неволю. Послушай историю, сынок. Собирали мы деньги на дорогу, хотели заасфальтировать. Когда сумма была внушительной, ко мне пришла директор детского дома Вера Дикопольцева. Села на стульчик,