Опять пишу тебе письма,
но путаются строчки.
И караванами мысли
к тебе потоками почты.
Как шизофреник какой,
пока не кончится паста!
Буду усталой рукой
с пальцами красными,
Уже под утро с рассветом
и так бывает
Одной секунды при этом
мне не хватает,
Чтобы дополнить картину,
сердце бъётся,
Боюсь забыть или мимо,
а муза - смеется!
Я ухожу с головой
и вся в ее власти
Творю свой стих над землей,
это - мое счастье!
