В туманной дымке, скрывающей все в округе, видно лишь блеклый свет фонарей. Я иду по мощенному тротуару, кутаясь от осеннего ветра в ворот пальто.
Мне некуда спешить. Оставшаяся позади жизнь, больше меня не ждёт. Всё осталось в прошлом...
Не я так решила! Он!
Я больше не стараюсь его вернуть... Я поняла, что больше не хочу бороться за наши отношения, потому что ему это не нужно...
Моя жизнь не потеряла смысл с его уходом. Просто я стала более избирательна и осторожна. Но иногда, в ночной тиши, я плачу об ушедшей любви...
Предают, как правило, самые близкие. От этого боль становится в разы невыносимей.
Память... Она - коварней любви! Образы раз за разом всплывают в моей голове: человек, которому я доверяла, любила всем сердцем - молча наносит удар в спину.
Почему? Наверное, ему так проще... Не смотреть в глаза, в которых он отражается, смешиваясь с моей болью и осознанием происходящего.
Понимает ли он, что совершает?
Что чувствует в этот момент, когда плавно поворачивает острие ножа внутри меня?
Он знал, что делает мне больно, но продолжал! Нож снова и снова впивается мне в спину.
- Простиииииии...,- еле шепчет...
- Не надо...
Пусть моя боль, станет твоей болью! Пусть мои слезы, станут твоим проклятьем! Уходиииии...
Я сажусь на лавочку в парке, кутаясь от осеннего ветра в пальто. Жизнь бьёт ключом вокруг меня, но все мои действия словно замедленный кадр кинопленки. Я жива, но что-то во мне изменилось...
Моё одиночество нарушает мужчина в чёрном пальто и шляпе. В руках его трость, на набалдашнике которой вырезана фигура льва, раскрывшего пасть в грозном рыке.
Лицо мужчины, испещренное глубокими морщинами, искажено от боли. В глазах - пустота. На левой щеке видна бороздка глубокого шрама. Она тянется от уха и заканчивается в уголке рта.
Губы искривляются в ухмылке, обнажая заострённые клыки:
- Пришёл его черед ответить за содеянное... Скоро...
Голос эхом раздается в моей голове и разбивается на миллиарды маленьких осколков.
Я закрываю от боли глаза...
- Вам плохо?
Рядом со мной сидит седовласый мужчина в кремовом пальто и шляпе. В его левой руке - потрёпанная книга, на обложке которой ещё можно разобрать название: "Мастер и Маргарита" М. Булгакова, а правой рукой он сжимает набалдашник трости с головой льва.
- Вам плохо? - повторяет свой вопрос мужчина. - Погода так переменчива в это время года, равно как и вся наша жизнь, не правда ли?
В глазах мужчины искрятся маленькие огоньки, а когда он улыбается - обнажается ряд белоснежных зубов.
- "Зачем же гнаться по следам того, что уже давно окончено?" - невольно цитирую слова из книги и по моей щеке предательски скользит слеза.
- Вот и правильно! Всегда в Вас видел рассудительного человека!Правда, порой, Вы бываете, душечка, весьма неоднозначны в своих действиях. Трудный вы народ, женщины!
Седовласый мужчина медленно приподнимается, опираясь на трость и, шаркающей походкой удаляется в глубь парка.
Мелкий дождь освобождает меня от оцепенения и размышлений. Пора домой! С четким осознанием того, что "что-то случится непременно, потому что не бывает так, чтобы что-нибудь тянулось вечно."
Уходя, я забираю книгу, оставленную моим таинственным собеседником...