Литературный микс за две недели до зимы
Обычно, ноябрь - неприятный месяц, как будто год неожиданно обнаружил, что стареет и не остается ничего другого, кроме как плакать и раздражаться из-за этого.
С каждым новым днём
Всё ближе зимняя граница.
Всё реже покидаешь дом,
Всё слаще хмурым утром спится.
Иными стали вкус и цвет
У приготовленного чая.
Живёшь со множеством примет зимы,
И все их замечаешь.
Но что удивительно, я все-таки люблю этот месяц. Люблю его вместе с его дождями, с его холодным ветром, с его лужами и серостью. Нет, не тоску я испытываю в ноябре, скорее предвкушение. Как будто сидишь перед чистым листом. Только что закончился безумно красивый проект осеннего листопада. Впереди новый, вьюжно-снежный, узорный, серебристый. Его надо продумать, прочувствовать, понять.
А сейчас необыкновенная минута тишины. Одна нота прозвучала, следующая еще не вступила. И я какие -то мгновенья слушаю эту тишину, волшебную, звенящую, невесомую... Вот эта тишина и есть мой ноябрь...
Замри… и слушай тишину...
Ее так мало в этом мире,
Мы звук ее почти забыли –
У суматохи, как в плену...
А тишина, она лишь там –
В природе, в музыке. Искусство -
Оно приводит душу в чувство
И так необходимо нам.
Замри... и слушай тишину,
Лови мгновенья бытия.
У суеты не будь в плену
И, наконец, приди в себя.
Нынешний год стареет как-то изысканно, совсем как величавая старая дама, которая знает, что может быть очаровательной даже с морщинами и седыми волосами.
Ноябрь - это сон наяву: медленный, полный таинственных знаков и смыслов, которые мелькают среди темных улиц, неброских деревьев, угрюмых крыш...
Возможно, именно это время предназначено природой для раздумий и тихого созерцания, период для осмысления пройденного, встреченного на жизненном пути, та самая черта, итог у преддверия нового года, задел на будущее с ясным пониманием, что жизнь есть любовь и лишь она приводит к гармонии, душевному равновесию, счастью и благости...
...Вы знаете, я каждый год, ближе к концу ноября, выхожу в последний раз обнять осень. Она стоит такая тонкая, дерзкая и беззащитная - острые плечи, худые руки, всклокоченная медная причёска покрыта невесомым белым капюшоном.
Именно в эти дни я встречаюсь с осенью-подростком, вдруг промелькнувшим за привычной личиной ноябрьской осени-старухи. Но в какие-то дни я вижу её именно девочкой - завершившей свой танец, сжавшей губы, бесстрашно смотрящей в лицо грядущему белому воинству, чьи кони уже дышат первым морозом на притихший город.
...Я хожу и обнимаю чёрные стволы деревьев. Сижу на влажных скамейках, пока не поймаю на плечо жёлтый узкий лист - прощальный жест моей девочки. А потом возвращаюсь домой под всхрапывания её оседланного скакуна - дует ледяной ветер, метёт по подворотням. Завтра осень- подросток уйдёт, и по дворам вновь побредёт осень-старуха, всё более становясь ворчливой, бескомпромиссной зимой. А я обниму ее крепко! А я зароюсь носом в ее пушистые пряди! Может быть, мы с ней снова всех обманем? Может быть, не будет никакого «ушла навсегда»?
...Я слушаю ноябрь. Задержав дыхание, впускаю в себя терпкий игольчатый воздух. И сама становлюсь зыбкой, как осенние небеса. Сгребаю последние осенние листья с газона, топлю печь, завариваю чай и уютно молчу. А время течет тихо и густо, и по утрам трава тронута инеем, и кажется, звенит. Порой и в себе я слышу эту звенящую пустоту и не знаю, стоит ли с этим что-то делать или лучше оставить все, как есть.
И мы живем, тяготясь ожиданием,
Только душа что-то тихо поёт...
Может, печальные воспоминания
Осени в дар, не скупясь, отдает...
Симфония серого
На улице хмуро... и плачет рябина под окном, потерявшая все свои листья, капают слезы-капли с ярко красных ягод, с голых ветвей. Все черное и серое... Черные дороги, черные деревья, даже зонты у прохожих черные. Серые дома, серое небо, серые заборы...
Серый цвет - полутон, цвет - вчувствование, раскрывающийся, подобно бутону. Такой разный, зыбкий, ускользающий, словно созданный для того, чтобы всматриваться и вслушиваться в него, читать его между строк.
Он олицетворяет изысканность и элегантность, струится, обволакивает и мягко подчеркивает. Он сдержан, благороден и немногословен. А еще он валяет валенки, поднимается из дымохода родным теплом, мурчит котейкой. Вспархивает неприметной пичужкой, подрагивает осенними ветвями, встречает покосившимися деревенскими заборами, говорит с тобой простым языком.
Он фетровый, теплый и домашний. В него можно закутаться, чтобы слушать тиканье настенных часов и уснуть до весны.
Глядите-ка, он еще и урбанистичен! Графитный, асфальтовый, впитавший в себя гул города и эстетику немого кино. И еще он словно пение ветра, вдох Балтийского моря и выдох Шамбалы. Окрашивает собой ноябрьскую печаль, взбалтывает, перемешивает. Делает все тоньше и прозрачнее. Невесомей. В чем-то проще, понятнее. А в чем-то таинственнее, туманней.
Так уж он задуман - блистать лунной сталью, светиться нежным жемчужным светом, говорить тишиной. Выползать шорохами, стучать дождями, тесниться грозовыми тучами. Навевать меланхолию и задумчивость, заползать в душу. Быть фоном, на котором хорошо видно все важное. И привычное определение «серость» - для меня совсем не про этот цвет.
...Одеваюсь и иду в дубраву - осеннюю, притихшую. Долго стою посреди этой тишины, смотрю, как тянутся друг к другу ветви в небе, словно в последнем объятии, как беззвучно и завораживающе падают с дубов листья. И меня вдруг настигает пронзительное ощущение красоты. Красота становится ощущением, сильным чувственным переживанием. Сначала - восторг и трепет, потом это уже не вмещается внутри и хочется плакать.
Так проживается острое чувство счастья. Наполняет легкие и голову, целует в глаза. Расширяет сердце - за пределы тела, за грань леса и мира. И понимаешь - все, что видишь и чего не видишь – мое! Во всем - я, и все во мне. И так же будет завтра и послезавтра - лес, осень, дарованная, как откровение - красота. Все здесь, всегда подле.
Осень - хороший психолог. Не дает готовых ответов, но настраивает мысли на нужный лад, вновь приводит нас к самим себе.
В бочке застыла вода, и только калина бесстыдно пламенеет у забора. Вот здесь росли тыквы, оплетая траву цепкими усиками. Яблоня плодоносила так щедро, что до сих пор лакомимся сладкими яблоками. С ежевичных кустов каждое утро собирали стакан ягод, от которых будто чернилами были перепачканы пальцы. А теперь всё дремлет в ожидании зимы.
А на подоконнике расцвёл декабрист! Своенравный, он живёт в своём ритме, пробуждаясь ото сна то в ноябре, то в разгар марта. Не ждёт подходящих условий – создаёт их сам. Даже у цветов есть чему поучиться.
Котик свернулся калачиком, мерно тикают настенные часы. В начале пятого за окном расползаются дымные сумерки. Субботний вечер будет долгим и уютным. Декабрист выпускает новый бутончик. А значит, всё идет так, как должно. Пройдут дожди, утихнет ветер, улягутся листья. И в этой сезонной наготе останется лишь строгость и отстранённость. Время внутреннего безмолвия и созерцания. Время обучения новому сердечному ритму.
И всё пройдет. И замрет, и уляжется.
Время такое - нуждаться в тепле
И, разлетевшись, все в ниточки свяжутся,
Вспыхнет заря, словно угли в золе....
Кто-то ещё успеет запасти немного тепла, распихать по карманам, спрятать за пазуху. Горечь остынет и ляжет усталостью на дно души. Лягут в постель влюблённые и не любимые. Кто-то - в свою, кто-то - в чужую, кто-то - в ничью…
Прелюдия к белому
Но вот, наконец, ноябрь всех разложил по полочкам и ячейкам, всё уточнил и привел в соответствие. Он уже пакует вещи, чтобы отправиться в путь. На дно чемодана кладёт коробочку молочного тумана. В боковые карманы прячет кудлатые тучи. Туман и запахи сырости, сверкающие слюдой лужи-кляксы по утрам и прозрачно-ультрамариновое небо, изморозь на сухой траве - ноябрь ничего не забыл.
Когда станет окончательно ясно, что ни лучиков, ни синевы уже не будет, поверх всего упадёт первый снег. И растает. Так присыпают тёплый ещё пирог сахарной пудрой, а она темнеет, растворяется, тает… и нужно присыпать заново. Затвердеет мякоть, затянутся прорехи. Окончательно поблекнут цвета, просочатся внутрь каждого предмета и заживут другой тайной жизнью. Никаких внешних избытков, теперь только вглубь, к самой сути, к сердцевине. Время новой оптики, контрастного пространства, внимания к неочевидным вещам, чьи смыслы становятся более выпуклыми и отчётливыми.
Люди начинают мечтать о снегопаде. Чтобы весь этот безнадежно серый мир засиял белизной...
Так хочется скатерти белой
И медленно, не на бегу,
Взять веточку и несмело
Цветы рисовать на снегу.
Поймать в рукавичку снежинку...
Согреть, удивившись, - вода!!!
Такую из детства картинку
Стереть не посмели года....
Белый цвет - это и про детство, и про настоящее, и про будущее. Все воспоминания - они выплывают из молочной белизны. И там тоже так много белого - молочная пенка, сладкая, тающая, и молочник в лучах утреннего солнца, и сливочная нежность, булочка с маслом на завтрак. Белый день, зефир, который покупался к праздникам, вязаная салфетка под ночником и пуховой бабушкин платок, пахнущий домом, зимой и заботой.
А дальше - белый парус надежды, белые чайки и мечта о море и свободе, белые надежды, одежда, развевающаяся на ветру. И что-то нас звало и обещало. И обещания тоже были белого цвета - самого яркого и свежего.
И еще - всегда ждешь снега. И тогда, и сейчас. Томительно, невозможно. Любого - мягко окутывающего землю периной или только присыпающего сахарной пудрой, чуть сглаживающего все несовершенства мира. Пусть только придет и убелит, словно очистит. И очищение поплывет по морозному воздуху колокольным звоном, взлетит белым голубем, заиграет на солнце первозданной какой-то новизной, почти святой.
Упал осколочек зари на ветви клена,
И первый луч коснулся лиц березок сонных.
Узор морозный на стекле - светло оконце.
И в раме, будто в серебре, сверкает солнце.
Наполнят мир души моей цветные звуки,
Тепло божественных лучей согреет руки.
Отпустит радостно душа заботы бремя,
И к очищению, спеша, помчится время....
Пусть белый слепит и возводит над нами арки, распускается цветами на окнах и летит нам навстречу, целуя и обжигая. И рождает покой, немыслимо-глубокий, возвращенный и возвратившийся. В жизнь, и в то, что за гранью.
И скоро снова будет сказка! Я - из тех людей, которые всю жизнь живут в сказочном мире. Нет, город у меня, конечно, самый обычный, даже провинциальный, дома и улицы ничем не отличаются от многих других. Но стоит мне выйти из дома, как все вдруг становится необыкновенно прекрасным и даже волшебным. Наверное, потому, что я умею видеть то, что никто не видит и не замечает. Я умею в обыденном видеть чудесное...
Лишь две недели до зимы!
Лишь две недели!
До белой, снежной кутерьмы
Под плач метели....
И до шикарных белых шуб
Зеленых елей,
И до дымка в мороз из труб -
Лишь две недели!
И пусть сугробы наметет
Зима под крыши,
Неугомонный наш народ
Достанет лыжи!
И будет весело торить
На белом тропки,
До поздней ночи будет жить
Весь город в «пробках».
А нынче солнце ноября
Теплом ласкает,
И только шаг до декабря-
И осень тает... тает...
Согрейте себя изнутри!
Когда колючий ветер начнёт покусывать за уши, когда яркая солнечная лампочка сменится той, что потусклее, согрейте себя изнутри! Добрыми книгами, милым рукоделием, вкусным чаем. Самое время для чая! Горячего, крепкого с нотками мяты, ароматных трав и цветочных бутонов.
Время устраивать чайные церемонии в компании самых близких, пока непогода за стеклами, и осенняя ранняя ночь съедает большую часть вечера. Так атмосферно, не включая верхний свет, усесться на полу в горе подушек и устроить чаепитие. Делиться теплом, новостями или просто уютно молчать, наслаждаясь вкусами, запахами. Впитывать в себя эти моменты, чтобы посреди рабочей недели, ранних подъемов, недосыпа, закрыть глаза и вспомнить это ощущение единения и тепла.
Мы богаты земною дружбой,
Крепкой ниточкою с родными,
Это - важно! И это - нужно!
В тесной связке одной быть с ними.
Да, у жизни секрет есть главный:
Ощущеньем лечите душу!
Обнимая движеньем плавным,
Научитесь слышать и слушать...
И любите! И говорите,
Вечерами, за руки взявшись.
Только в чувствах себе не лгите,
Не рубите, не разобравшись.
Декабрь - своенравный гость. Не угадать, в каком настроении придёт, будет приветливым или капризным. Но, пожалуй, в этом суть гостеприимства: оказывать тёплый приём всем, кто заглядывает на огонёк. Видя, что ему рады, декабрь перестанет хмурить косматые брови и даже улыбнётся втихомолку. И будет мир да лад.
...За осенью придет зима, потом прорастет и наберет силу весна, защебечет и зашелестит лето, и снова осень. Мысли об этом наполняют меня тихим, почти личным, счастьем, связывают все воедино. Счастье всегда состоит из маленьких кусочков, красивых, необыкновенных мгновений. Оно не общее, не социальное. Оно личное. Счастье - это то, на что откликается душа.
Ближе к зиме особенно хочется, чтобы и мужчина рядом случился правильный. Не грустный, а серьёзный, чтобы молчать умел по-человечески. Чтобы с ним не страшно было в лесу, а без него - дома. Чтобы любви было больше, чем разговоров. И чтобы быть уверенной, что он никуда не исчезнет, не растворится в ноябрьских дождях, в ночной неуютности...
Во всем должен быть порядок, неизменный, надежный и прекрасный. Идущий своим чередом. В нем я чувствую дыхание вечности. Каждому человеку важно знать, что все в жизни идет правильно.
P.S. В литературном миксе использована проза Люси Мод Монтгомери и Аля Снега, Гэри Шмидта и Ксении Шустровой, Татьяны Варакиной и Юлии Прозоровой, Анны Коряговой, Елены Касьян и Марины Скороходовой, стихи Терентия Травника, Ольги Безлепкиной и Фаины Мухамадеевой.
12.11.23. Россинская Светлана Владимировна, гл. библиотекарь модельной библиотеки «Фолиант» МБУК Библиотеки Тольятти; e-mail: rossinskiye@gmail.com; Страница группы Вконтакте http://vk.com/library_foliant ; Тел: 30-78-00