Сны возвращаются ко мне с периодической частотой, как завораживающий рефрен: запах травы, горячие источники, белый камень, из которого построен пруд. Прошлое — та невидимая нить, что ткет в нас замысловатый узор еще не произошедших или ушедших дней. В своих воспоминаниях, я знаю, как лечить раны, могу вызвать снег в середине лета, что бы посмеяться над испуганными прохожими. В моей памяти — запах костра и аромат книг, но там есть и память одиночества, гонения... воспоминания как меня забивали до полусмерти камнями сельчане, завидев во мне ту, кто знает чуть больше, ту, кто умеет лечить и знает тайны природы. Помню чувство превосходства, потому что им тебя не сломить. Кто я была в прошлой жизни? Откуда эти сны, словно окно в мою душу, открывающее врата к моим предыдущим воплощениям? Спасенные воспоминания становятся ключом к самопознанию, раскрывая тайные знания, сокрытые в уголках моей души. Мы живем в иллюзии, верим в видимое, а не в сердечную истину. Видим жизнь глазами других, не че