Загнанный в угол,
Забитый камнями,
Рисовал тени кукол
Ржавыми гвоздями.
Искал свою дорогу
На перепутье миров,
И нащупал по слуху
На кистях пару оков.
Что за наказание
Кормить себя надеждой?
Была ль в придании
Окровавленная одежда?
Кем был я когда-то...
Но то дело свято.
Глушит громадой
На груди распятие.
Во мне есть хоть что-то,
Что не испорчено ложью?
Сохранил ли заботу,
Данную мне хворью?
Где истина слова?
Как дожил до сих пор?
Ведь жил по порокам
С ножом к горлу в упор.
Как написал предыдущих
Шесть строк без вдоха,
На основе ревущих
Голосов моего "Плохо"?
А что есть плохо?
Что есть смысл сих букв?
Ожидая подвоха,
Прыгнул в Адовый круг.
Какой он по счёту?
Пятый, девятый? Третий, шестой?
В счёте нет проку,
Покуда не видел в глазах покой?
Что есть во мне?
Есть то, чего нет?
И чему же гореть в огне?
Нет или нет? Разве это ответ?
Шёпот в голове так бессмыслен,
Когда ты плохой человек:
Опыт поступков корыстных,
Недостаток – ворох бед.
Сложный слог
И зпутанные речи...
Писал, как мог,
Показав красноречие.
Да в нём и нет смысла,
Как во мне — его нет.
Писал себе письма —
От себя же и ждал ответ.
Может так надо,
Но откуда мне знать?
Я же не стадо,
Чтобы пропаганду жрать!
Я! Я? Я — это что?
Мысль или действие?
Для кого? Для чего?
Каковы причина и следствие?
Где грань реального?
Где край вселенной?
Суть призрака инфернального
Болеть дилеммой.
Чёрное небо, чёрное солнце,
Чёрные облака.
Чёрное нега, чёрное оконце,
Чёрная вода.
И в тёмной комнате пусто,
Но сидит там кто-то
С вопросом грустным:
"Во мне есть хоть что-то?"