"Продлись, продлись очарованье..." это строки из стихотворения Тютчева о любви. О последней любви... Стихотворение грустное, но прекрасное. Поэт сочинил его будучи в возрасте около пятидесяти лет. По тем временам - года преклонные, для сегодняшнего дня - совсем нет. Когда думаешь о любви, когда ощущаешь её, то наполняешься радостью, эйфорией, истомой. Грусть испытываешь лишь о любви ушедшей или коварной. Его строки такие воздушные и в то же время такие меткие, как стрела Амура. Кто сейчас сравнивает подобное со стрелами Амура?
Я сегодня перелистнул последнюю страницу этого сборника и заговорил словесными атавизмами. Ну и пусть - зато так честнее. Последние несколько дней я жил его стихами и мыслями. Это очень важно - попасть на волну автора. Почувствовать его посыл и ауру.
Тютчев - поэт из ранга генералов. Один чеховский персонаж разделял писателей по "Табелю о рангах". Генералы у него были Пушкин и Толстой, потом полковники - не помню уже, кого он туда причислил, и так далее по нисходящей. Так вот, Федор Иваныч Тютчев - поэт огромной величины. Он универсален и глубок. Он и тонкий лирик и вдумчивый философ. Какие у него чудесные описания времен года: "Зима недаром злится... ", "Люблю грозу в начале мая... ". Каждый его стих можно смаковать, перечитывать раз за разом и никогда не будет скучно. Кладёзь премудрости и остроумия.
"Чему бы жизнь нас ни учила,
Но сердце верит в чудеса…"
"О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!"
Ну и всеми любимое:
"Умом Россию не понять, аршином общим не измерить:
у ней особенная стать — в Россию можно только верить."