У меня не много книг, их совсем немного, от силы несколько штук, без силы больше ста. Но, однако же, они где-то потерялись, были забыты, стали не нужны. Каждый раз натыкаясь на них и открывая страницы, понимаю, а ведь написано так красиво и приятно, что можно было бы даже заказать себе экземпляр и хранить в библиотеке, на полках среди других, более крутых писателей. Однако, забыл, что они существуют. Обидно не то, что не читают книги, а то, что сам забываешь читать самого себя, забываешь, как пишешь увлекательно и так живо: теряешь вкус, теряешь слог, теряешь себя. Становишься тем человеком, которым был несколько лет назад - тупым и безграмотным, как миллионы других людей не увлекающиеся ничем, кроме сериалов и пустых затрат на ненужные им вещи, чтобы заполнить пустоту в душе. Иногда хочется жить, но ради кого и зачем? Ради себя? Ради своих мечт? А что дадут мечты? Самореализацию и счастье? Тоже мне, счастье, которым не поделишься ни с кем.
Пишешь текст и приходит облегчение. Пишешь много людям, кажется, что ты прилипала. Как сложно жить. Как сложно с людьми общаться. Строят из себя кого-то, а на деле всего лишь никто. Как я. Как ты. Так же, как все вокруг: ничего не достигли, и их никто не помнит и не знает. А могли бы.
У меня много историй, и много жизней, и каждая жизнь интересна, но всё же, всё же лишь мне одному. Ведь таких как я, больше не существует. Не будет. Не нужно. Вот что значит быть одним единственным во всей этой бессмысленной вселенной. Игрушка от которой устали, и, которая постарела. Ну и слава науке, слава тем, кто знает, что дальше нужно идти, а не зацикливаться на одном.
Но, книг у меня немного, до сих пор: читая их, ты, человек, знаешь, что их так мало совсем: пусть книг горсть пшена, но каждый раз читая одну из них, живёшь новую жизнь, а новая глава в ней - это ещё более новый я, который повзрослел, но остался юнцом.
Любить мечтать. Любить жить. Любить себя. Любить то, что делаешь. Остальное ничего не
значит.