Утро мастера Тонга началось с суеты. Он смиренно сидел в саду и наблюдал за цветением сакуры. Его внимательный взгляд скользил от цветка к цветку. Он искал совершенный цветок. Время шло, доказывая бесплодность занятия, потому что они все – совершенство. В монастыре было непринято беспокоить монахов во время уединения. Туристы должны были вести себя тихо и почтительно. - Эй ты, лысый! Ты тут дзисаев делаешь? – рявкнула бесцеремонная европейка. С наглостью бульдозера она приблизилась к монаху. В одно мгновение мастер Тонг оказался на ногах, а лезвие его катаны в микроне от сонной артерии девицы. - ТАК это было тогда? – скорее констатировал, чем спросил мастер Тонг. - Меня предупреждали, что все в этом монастыре чокнутые! – гостья отступила на шаг. – Давно не слышала звука настоящей катаны. Если смять в кулаке стодолларовую банкноту, то это и будет звук катаны. Только сжимать кулак нужно резко. Я делала это неоднократно. Я скучала... В Европе невозможно достать настоящую катану! - Прошло